Автор
Обижать мою младшую сестрёнку нельзя никому. Даже самому крутому боссу. Даже если этот гад красив, как Аполлон. Месть не заставит себя долго ждать! Месть подают холодной? Как бы не так!Главное, не перехотеть мстить в процессе и не поддаться чарам любви.
Нас, Варягиных, обижать нельзя! И пусть фамилия у моей сестры Самохина, доставшаяся ей от отца, но мама же у неё Варягина? Варягина!
Всё, Марков, можешь начинать молиться. Вендетта!
Глава 2. Ксения
Я так загорелась идеей мести, что домой не поехала, а завернула к своему приятелю, Альберту Риттеру, модному стилисту и хозяину салоны красоты «Beautiful life». Альбертом мне его и в голову бы не пришло называть. Для меня он – Алик, мой лучший друг. Или, вернее сказать, лучшая подружка. Парень-подружка, потому что Алик немножко не такой, как все остальные парни.
– Тыковка, если ты на укладку, то я уже закончил! – поприветствовал меня Алик, поцеловав в щёку. – Приходи завтра? Я из тебя конфетку сделаю.
– Тебе придётся из меня не только конфетку делать, но грёбаную икону стиля! – воинственно заявила я.
Алик присвистнул:
– О, мой бог! Кажется, сегодня я пропущу новый выпуск «Топ-модели по-американски», но послушаю тебя.
– Да, именно так.
– Тогда пойдём в наше местечко!
Алик зацепил меня под локоть и потащил в любимое кафе. Там подавали безумно вкусный чизкейк. Именно за кусочком чизкейка я и поделилась с Аликом своей идеей.
– Посыл ясен, но нужно отполировать. Нюансы, мелочи… Ты в глаза его хоть видела?
– Мракова? Нет, конечно же! Но увижу…
– Маркова, тыковка. Даже я, далёкий от футбола, и то знаю его фамилию. Давай посмотрим, что у нас на него есть…
Я пересела на диван к Алику, прижавшись к нему плечом.
Браузер послушно загрузил информацию о Маркове.
– Марков Давид Антонович, – прочитала я вслух, взглянула на фотографию и осторожно поинтересовалась: – Может быть, это не тот Марков?
– Почему?
– Этот слишком…
– Горяч, да? – посмеялся надо мной Алик.
Я обмахнулась рекламным буклетом и ещё раз посмотрела на фото: почему всем красивым мужчинам обязательно быть мудаками?
Марков был хорош. Даже чересчур. Тёмные волосы, потрясающе зелёные глаза…
– Рост – сто восемьдесят пять сантиметров, – читал вслух Алик.
Он листал фотографии. Маркова можно было помещать на обложку журнала.
