Автор
Жанр
Яна очнулась в темном и пустом помещении с запахом плесени и страхом. Вокруг бесконечные стены ямы, из которой она только что вылезла. Она обвел взглядом тусклый свет в углу и понял: каждый год этот ад становится больше, жертвы становятся все явью. Ее мозг заработал быстрее, пытаясь понять причину этого ужаса. От боли стало только хуже, как будто душевный огонь в ней был зажжен до нестерпимости....
Стоп! О нет… все слишком подозрительно… Отсутствие шнура, странное поведение этой дамы…
Я вернулась обратно и осторожно посмотрела в щель приоткрытой двери. Каролина Шортер бросилась к графинам, жадно отпила из одного из них, а потом быстро пошла к двери. Я даже метнулась к шторам, чтобы спрятаться, но она неожиданно остановилась и, закусив губу, огляделась.
- Нет! Я не успею! Не успею!
Женщина вернулась на место, снова приняла лежачую позу и прикрыла глаза. А вот это уже интересно!
Остановив в холле горничную, я попросила принести в кабинет воды и нюхательные соли.
После того, как Каролине Шортер сунули под нос пузырек с солями и напоили холодной водой, она сделала вид, что ей стало немного лучше.
- Может, вы останетесь, пока полностью не придете в себя? – предложила я, и она сразу же согласилась.
- Это так благородно с вашей стороны… - прошептала она со слезами на глазах. – Несмотря на мою грубость, вы проявили сострадание…
- Ничего, я все прекрасно понимаю, - ответила я и обратилась к служанке: - Помогите миссис Шортер устроиться в одной из гостевых комнат.
Женщину увели, а я пошла на поиски Флойда Барчема.
Управляющий был у конюшни с остальными слугами. Он записывал все, что диктовали конюхи, чтобы заказать в городе материал для ремонта. Увидев меня, он закрыл блокнот и пошел навстречу.
- Что-то случилось?
- Можно и так сказать, - я рассказала ему обо всем, что произошло, и он криво усмехнулся.
- Листовка всего лишь повод, чтобы прийти сюда, леди. Эта женщина боится чего-то куда больше, чем пара язвительных строк.
- Вы полагаете, что это она замешана в деле Марты? – эта догадка блуждала во мне с того момента, как она упала «в обморок», а сейчас она подтверждалась.
- Зуб даю, - грубовато выразился управляющий и, взяв меня под руку, повел подальше от людей. – Я вот что вам скажу, леди, узнайте, есть ли у этой дамы сын.
- Сын? – меня словно холодной водой окатили.
- Идите, а я глаз не спущу с этой женщины. В какой комнате ее устроили?
Тетушки внимательно выслушали меня, но мои подозрения не подтвердили.
- У нее нет детей. Сын миссис Шортер погиб год назад, - сказала Шерил. – Они с друзьями устроили скачки после того как выпили бочонок вина, и лошадь выбросила его из седла.
Но тогда все мои логические размышления рассыпались об этот факт. «Вишневый пиджак» не был сыном миссис Шортер.
