Автор
Кристиана — красавица, она смеется над просьбой своего партнера раздеться для него. Оставшись в статичной позе перед зеркалом, ярко блестящий свет гостиницы играет на ее телесных очертаниях. С каждой секундой его взгляд все более острый и требовательный, вызывая трепет в глубинах моего сердца....
Какая же я глупая и наивная! Мне следует придерживаться своего плана.
— Где можно сделать ставку? — спрашиваю я бесцветным голосом.
— А на кого ты хочешь поставить? — с любопытством уточняет Джеймс.
Я беру недолгую паузу, и в ожидании моего ответа Десмонд внимательно на меня смотрит. Приходится прикладывать титанические усилия, чтобы выдержать его пробирающий взгляд.
— На тебя, — с вызовом бросаю я, не сводя глаз с Десмонда.
В его челюсти дергается мускул.
— Как приятно иметь такую очаровательную поклонницу, — губы Джеймса вытягиваются в трубочку.
Я изо всех сил сдерживаюсь, чтобы не закричать в полный голос, что поставила бы на кого угодно. Даже на дохлого кальмара, если бы он оказался соперником Десмонда. Но вместо этого мой голос звучит тихо, и я не уверена, что меня вообще кто-либо слышит:
— Я не фанатка гонок, мне просто нужно сделать ставку…
— С удовольствием помогу тебе, Кристиана, — Десмонд произносит мое имя с какой-то особой выделяющей интонацией.
Он резко отходит от барной стойки, за долю секунды оказываясь рядом со мной.
Мы пробираемся сквозь танцующую толпу, и я не в состоянии перекричать гул голосов и музыку, чтобы что-либо ему высказать. До выхода остается буквально несколько шагов, и Десмонд внезапно сворачивает за угол и ведет меня по коридору.
— Что ты делаешь? — спрашиваю я писклявым голосом, пытаясь освободить руку.
Десмонд достаточно сильно держит мое запястье.
— Ты хотела сделать ставку, — не поворачиваясь ко мне, отвечает Десмонд.
Останавливаясь напротив двери, он толкает ее плечом и переступает порог. Мы оказываемся внутри небольшого помещения, которое разделено прозрачной стеной от пола до потолка. Сквозь нее отчетливо виден оконный проем с прилегающим выступом, как в банковских терминалах. За бронированным защитным стеклом сидит женщина.
— Проходите, — говорит она, и ее голос, доносившийся из встроенного в стену динамика, звучит с металлическим скрежетом.
Десмонд отпускает мою руку и, кивнув головой, отходит от меня в другой конец комнаты. Он демонстративно теряет ко мне интерес и поднимает взгляд на плазму, транслирующую запись с гоночного трека в режиме реального времени.
Неуверенными шагами я приближаюсь к кассе, и звук моих каблуков отдается эхом в пустом пространстве.
