Автор
Встреча с забывчивой парнишкой на улице привлекает внимание пассажира, готового расправиться. В зеркальном отражении мы видим молодую женщину с озорными золотистыми волосами, которые она непринужденно рассыпала в хвост на голове. Девушка разъяренно указывает на знак парковки, а тут за окном — машина явно не там. Игра смерти начинается в тот момент, когда взглядами и призывом к справедливости вынуждает молодую девушку объясниться....
- Да отпусти ты! – возмущаюсь я и помогаю себе второй рукой.
- Овца малолетняя! – слышу в ответ. – Я тебя покажу, как мужиков уводить!"
"- Да блин! – я срываюсь, чувствуя, как ее рука впивается мне в волосы.
Я всегда как на больных смотрела на девчонок, которые дрались из-за пацанов. Это же бред. А тут сама. Вернее, меня.
Пытаюсь убрать ее руку с моих волос. Боли не чувствую, только злость. Не знаю, что еще предпринять, и в ответ тоже хватаю ее за волосы.
- Дура! Отпусти! Не тяни! Дура! – вопит она.
На ее вой вбегает Илона.
- Вот наглая малолетка! Отпусти ее! Ты знаешь, сколько стоят эти волосы?! Отпусти!
Эта фраза немного сбивает мой боевой настрой. В смысле, стоят? Она что, ценник на каждую часть своего тела установила?
Не знаю, чем бы это все закончилось, но, отдернув руку, я обнаруживаю в ней клок этих самых волос.
- Это что? – вырывается у меня. Я моргаю и смотрю на волосы в своей ладони.
- Ааааа! – истошно орет блондинка, хватаясь за голову.
- Ты что наделала?! – кричит на меня Илона. – Ты знаешь, чьи это волосы?!
- Я думала, ее, - киваю на блондинку. – Но теперь уже сомневаюсь.
- Это волосы альбиноса из Норвегии!
- Господи… - шепчу я. – За что?
Девицы хмурятся и с непониманием смотрят на меня.
- За что вы лишили несчастного волос? – серьезно спрашиваю я. – И почему именно из Норвегии? Мы, вроде, с ними не воевали.
- Идиотка, - произносит Илона. – Она просто издевается.
- Эй, за языком следи, - хмурюсь я.
Протягиваю руку с волосами. Блондинка со злостью выхватывает у меня клок волос.
- Ты ответишь, - шипит как змея. Впрочем, почему как? – Пожалеешь еще.
- Сцеди яд, - бросаю ей я, - а то остатки волос выпадут. Или там и нет своих? – делаю вид, что разглядываю ее голову. – Норвегия стала страной лысых альбиносов?
- Ах ты! – замахивается, но я ловко отбегаю к двери.
- Всего доброго, - натягиваю улыбку и захлопываю за собой дверь.
Так, Тигран. Ну, погоди!
Пулей вылетаю из здания и сразу же набираю Тиграна, а он… он не берет трубку. Я злюсь.
Там, в его кабинете, полуголая тетка с волосами альбиноса из Норвегии, надеюсь, что только на голове, а Тигран не отвечает мне.
Все это мне очень не нравится. Ррррррррр.
Ладно.
