Автор
В череде отчаянных движений и неожиданного удовольствия, Даниил погружается в интимную ловушку, где каждое прикосновение ожидает встречи с невероятным страстом. Музыка заглушает его разум, открывая гротескные игры и изысканные физические уколы в мире безценного отчуждения....
— А тот, кто вырастил… а он тебя вырастил как родную… Вовка… любил, ведь, меня… чёрт…
С этими словами её выворачивает прямо на пол, а потом она окончательно замолкает и отключается.
А я… просто стою словно громом поражённая. Господи… нет… этого просто не может быть!!
Глава 37
Полина
Отмеряю шагами спальню, чувствуя, как мысли в голове жужжат словно рой диких пчёл.
Двадцать шагов от окна до двери. Один-два-три-четыре…
Дохожу до двадцати и начинаю заново.
Эти подсчёты помогают хоть как-то держать себя в руках.
Всю свою жизнь я думала, что отец — родной мне человек… Находила в нём похожие черты, любила, ждала с работы… Неужели всё это оказалось очередным обманом?
По признанию матери, папа всегда знал, что он мне неродной! Но, несмотря на это, любил как свою… В то время как его родной сын жил на несколько тысяч километров, и отец не поддерживал с ним никаких отношений? Боже… как же всё это странно!
Закусываю губы, пытаясь осознать масштабы этих новостей.
Дрожа всем телом, приоткрываю дверь спальни. Не знаю, почему, но ноги сами несут меня наверх… На чердак, в котором теперь живёт мой брат.
Даниил выбрал это место потому, что часть крыши тут сделана из стекла, и ночью видно звёзды…
Знаю, что сейчас его нет дома, но почему-то, после того, как я узнала правду, мне хочется заглянуть хотя бы в его пустую спальню… Облегчение настигает меня тёплой приятной волной… Выходит, мы, всё же, не извращенцы.
Поднимаюсь вверх по лестнице и открываю дверь. Затаив дыхание, прохожу вперёд и присаживаюсь на разобранную кровать… Провожу пальцами по подушке, оглядываюсь вокруг.
Эта комната под открытым небом кажется безумно романтичной. Освещённые блеском ночных звёзд предметы Даниной спальни кажутся таинственными и наполненными неведомой красотой… Представляю его спящим на этой кровати. Красивые черты его лица спокойны и безмятежны… Прикрываю глаза, мысленно касаясь его кончиками пальцев…
Потом вздыхаю и снова смотрю вокруг.
Около стены замечаю несколько прислонённых к ней холстов. На прикроватной тумбочке скомканные листы с набросками… Краски, кисточки, графитовые стержни…
Пальцы ног задевают что-то под кроватью, и я наклоняюсь, чтобы рассмотреть находку.
Это папка с торчащими из неё листами бумаги. Хм…
Развязываю тканевые тесёмки и открываю её.
