Автор
Когда отец главной героини женится вторично, в её жизнь входят три сводных брата. Снаружи они кажутся идеальными: успешный адвокат, доблестный полицейский и гениальный учёный. Но за маской благополучия скрывается тёмная правда. Героине предстоит раскрыть опасные секреты семьи Рождественских...
- Да?
- Сколько еще это будет продолжаться, Алиса? - у папы тон тихий, вкрадчивый. - На часы смотрела? Не поздно для гулянок?
- Уже скоро еду домой, - поправляю плед на плечах и кусаю губу. В таком виде домой являться нельзя. - Ложись спать. Мы просто тут с Викой…
- С Викой вы вторую ночь пропадаете. Сегодня на ужин проспала. Завтра переезжаем к Рождественским, а тебя опять дома нет.
- Завтра? - у меня вырывается нервный смешок. Ушам не верю. Казалось, что этот треп про переезд на недели затянется, а там можно что-нибудь придумать.
Но завтра?
- Пап…
- Приедешь и поговорим, - обещает он сухо. И бросает трубку.
Просыпаюсь от шума за окном, разлепляю ресницы и тут же щурюсь. Солнце бьет в глаза, с головой накрываюсь одеялом.
Был бы сегодня понедельник - можно было бы с чистой совестью отправиться на пары. Но пока только воскресенье.
И на улице что-то грохочет.
Отбрасываю одеяло и спрыгиваю с кровати. Босыми пятками шлепаю по полу, ладонями опираюсь на подоконник.
Грузовик.
Почти возле ворот, и по пожелтевшей траве рабочие тянут старинный шкаф.
Вздрагиваю, сразу вспоминаю о вчерашней папиной угрозе, что мы поговорим утром. И о сегодняшнем переезде.
Вот я вижу, что это не шутка. И ужасаюсь.
Стою у окна, запускаю пальцы в волосы и наблюдаю за рабочими в синих комбинезонах. Теперь уже загружают кресло-качалку.
У меня в комнате такое же.
Оглядываюсь на него. На спинке валяется плед, в котором я вчера по-тихому прокралась домой. Казалось, поспать нужно и все пройдет, это всегда срабатывало.
Но вот оно утро, и оно вечера не мудренее, оно на абсурд похоже, я в тот дом переехать не смогу.
Отхожу к шкафу. Мельком смотрю в зеркало, любуюсь кругами под глазами. Две бессонных ночи даром не прошли. Дергаю в сторону створку. Быстро натягиваю джинсы, влезаю в футболку и завязываю волосы в шишку на затылке.
Приоткрываю дверь и прислушиваюсь к тому, что внизу творится.
Оттуда раздаются мужские голоса - рабочие. Но не будут же они всю мебель перевозить?
А дом наш куда?
Сбегаю по ступенькам, встаю у косяка и смотрю на папу. В холле бардак, мебель свалена. Он командует и по сторонам осматривается. Замечает меня и хмуро кивает:
- Проснулась?
- Что с домом будет? - не сдерживаю вопроса, шагаю ближе. - Нельзя же совсем все вывозить.
- Все и не будем, - он машет рукой. - Но вещи свои тоже нужны. Сама в комнате посмотри у себя, что берешь.
- А с домом-то что? - пропускаю мимо ушей его заявление.
Не буду я ничего смотреть. Моя комната - это моя комната.
