Автор
В дверях струится холодный вет, как будто сама природа обиженна на тоску мальчика. Он стоит, широко открыв джинсы, и только сейчас осознает полноту вчерашнего разлива ледяной воды — от плеч до пояса. Но главное, это голос: глубокий и уверенный, словно он уже знал все о том, что происходит вокруг. Чем ближе приближается, тем сильнее становится атмосфера напряженного ожидания....
Похоже, «Мой большой... Босс (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Ловлю себя на последней мысли и краснею. Разглядываю в отражении взъерошенного воробья с тонкой шеей и красными пятнами на щеках. Ох, я же на встрече с Темирханом… Анваровичем, так странно его по имени-отчеству называть, непривычно… Я же, когда его увижу, покраснею похлеще. Или вообще не смогу никак среагировать. Хорошая же буду! Мало того, что немая, так сейчас полное ощущение слабоумной произвожу. Прямо дополняю образ качественно.
Ополаскиваю лицо, провожу мокрыми ладонями по волосам, пытаясь чуть-чуть пригладить непослушные дурацкие кудри.
Конечно, это не помогает совершенно."
"Но делать нечего, работаем с тем, что есть. В конце концов… Он, может, и не вспомнит…
Сердце от одной только этой мысли замирает.
Хочу я, чтоб он не помнил? Или нет? Не знаю. Видит Бог, не знаю!
Вся в раздрае, выхожу из туалета, забираю свой заказ и быстро ем. Совершенно без аппетита, на нервах вся, сердце лупит по ребрам так, что даже больно, и в центре груди — словно комок, из-за него дышать трудно.
Но мне надо немного успокоиться и, одновременно, взбодриться.
Впереди самое важное.
Я не могу ошибиться. И тут не важно, помнит меня генеральный директор «Булатстрой», или давно забыл, как смешной и малозначимый эпизод из своей жизни.
Я не собираюсь напоминать, не собираюсь ни на что претендовать, упаси боже!
Я только хочу не упустить свой шанс.
Выдыхаю, перекидываю через плечо дорожную сумку, радуясь, что она такая небольшая и вполне сойдет за массивную дамскую, и, твердо печатая шаг, выхожу из пиццерии.
Я готова, я полностью готова.
Черт…
Готова.
Как там, в том фильме?
Москва не верит слезам?
Вот и не будем плакать.
В любом случае.
Встреча
«У меня встреча с Булатовым Темирханом Анваровичем».
Девушка на ресепшен, выше меня более чем на полторы головы, красивая, как модель, и такая же далекая, вскидывает брови, когда я ей показываю сообщение в телефоне.
Читает, затем переводит взгляд на меня, дежурно улыбается:
— У вас назначено?
Киваю.
— Ваши документы, пожалуйста.
Отдаю ей паспорт, она вбивает информацию в стоящий внизу, за пределами видимости посетителей, ноутбук, проверяет.
— Да, Майя Викторовна, проходите, пожалуйста. Двадцатый этаж, там вас встретят.
У меня вырывается вздох облегчения. Оказывается, все то время, что она искала информацию обо мне в своих записях, я не дышала.
