Автор
Лена, входя в конференц-зал, видит своего босса - злого Мороза – уже ждущего её. Голова кружится от шампанского и желудка на голодном расстоянии. Лена чувствует себя неуверенно, даже если она никогда не пьёт спиртное. А здесь поддалась уговорам коллег.
Вздрагиваю, когда из сумочки раздается музыка и шумно выдыхаю - телефон.
Мне точно нужно успокоиться. Мороз - он взрослый, сильный мужчина. Не убьют ведь его.
- Да, бабушка, - принимаю вызов и зажимаю телефон плечом, расстегиваю сапожки.
- Лена! Что там у вас, что Дмитрий Викторович сказал? Наругал? - волнуется ба.
- Нет-нет, он... - мысленно чертыхаюсь. Ну сколько можно врать? Клянусь себе, что это в последний раз и бодро тараторю: - Дмитрий Викторович уехал по делам в область, мы с ним разминулись. Но сейчас хотим встретиться с одногрупницей.
- Ты же голодная!
- Мы у Даши перекусим. Или в кафе зайдем, - обещаю. - Не волнуйся, бабуль, вечером буду дома. Лике привет!
Отключаюсь. Открываю встроенный шкаф и вешаю на плечики свою куртку, на пол ставлю сапожки. Бросаю взгляд в зеркало - оттуда на меня смотрит бледная, жалкая, перепуганная девушка.
Так, Лена, хватит.
Тряхнув волосами, отворачиваюсь и уверенным шагом захожу в большую комнату.
Наверное, к боссу кто-то приходит наводить чистоту.
От этой мысли мрачнею и снова вспоминаю о пропасти, которая нас с ним разделяет, мы в разных мирах живем, и я себя глупой девчонкой чувствую, что лишь в мечтах смогла дотянуться до звезд.
Экран телефона подсвечивается, и я тут же впиваюсь взглядом в сообщение.
Света.
Кусаю губы и перечитываю печатные строчки, от одной ее короткой фразы волоски на руках встают дыбом:
""Ты об этом пожалеешь"".
Господи.
Что это, почему она мне такое пишет?
Дрожащими пальцами набираю номер Мороза и слушаю длинные гудки. Босс сбрасывает звонок, а меня от волнения уже потряхивает. Кидаю телефон на диван и растираю лицо, под нос себе бормочу:
- Он перезвонит или скоро приедет.
Ужин! Вот чем можно занять себя. Готовить я умею, бабушка с Ликой с удовольствием уплетают мои блинчики и сырники по утрам. Не к месту вспоминаю поговорку, что путь к сердце мужчины через желудок - и, вдохновившись, захожу в кухню.
Пусть мы с ним не пара, он ничего такого не предлагал, даже в кафе не приглашал, но...мы два раза спали в одной постели.
