Видела марафоны, забеги, из-за которых перекрывают половину города? Вот это оно. Забеги кризиса среднего возраста.
Я смеюсь.
Я никогда не смотрела на эти мероприятия под таким углом.
Раздается стук в дверь, и Марк идет открывать. Он встает с кровати полностью обнаженным, подхватывает с пола джинсы и надевает их на ходу. Я тоже опускаю стопы на пол. Рядом с прикроватной тумбочкой нахожу свой халат, от которого меня вчера довольно варварски освободил Марк. Но вещь цела, что уже хорошо. Я накидываю халат на тело и завязываю пояс.
Ухожу в ванную, чтобы умыться, а когда возвращаюсь, Марк уже выдает чаевые официанту.
— Красиво, — я провожу пальцем по идеально белой скатерти, которой застелили большой круглый стол в гостиной. — Я уже вижу, что хочу попробовать.
Марк, конечно, погорячился, еды слишком много. Но я и сама иногда заказываю в ресторанах сразу несколько блюд, чтобы попробовать разное.
И я обожаю красивую сервировку. Свечи, цветы, салфетки с зажимами, изысканные приборы. Это мое хобби.
Я каждое празднество покупаю что-нибудь новое, а к Новому Году привожу из ближайшего пункта выдачи целые коробки с всякими вещицами для стола. Начиная с новых тарелок и заканчивая вазочками с елочными веточками. Мне не доставляет особых эмоций составление меню, я просто готовлю или заказываю что-то по вкусу мужа и гостей, а вот создать антураж и украсить каждый сантиметр — это моя стихия.
Я сажусь на кресло, которое повернуто в сторону панорамного окна, и беру в ладони чашку с черным кофе.
Крепкий аромат сразу пробуждает, выдергивая из расслабляющей полудремоты. Я беру тост и намазываю на него апельсиновый джем.
— Вот еще, — сообщает Марк и кладет на стол коробку.
Упаковки нет, так что я сразу понимаю, что это новенький айфон.
— Твой разбили, — добавляет он, ловя мой вопросительный взгляд. — Помнишь?
— Помню, — киваю, хотя вспоминаю об этом факте ровно в эту секунду. — Спасибо, Марк. Правда…
— Пожалуйста, — он кивает на мою благодарность и проходит к большой полке, над которой висит телевизор.
— Твой вроде еще включается, можно попробовать перенести данные.
Марк приносит разбитый телефон и садится за стол. Я отпиваю еще кофе и распаковываю подарок. Потом воюю со скрепкой, которая вечно выскальзывает из моих ладоней, чтобы переставить сим-карту.
В этот момент снова раздается стук в дверь.
— Да, десертов маловато, — подшучиваю, понимая, что официанты принесли еще что-то. — Надо еще трехъярусный торт.