Автор
В темноте, где лишь слабые фонари светят мерцающими крапинками, я иду с рюкзаком наполовину полным книг. Несмотря на незнакомость здания, куда я собиралась посвящать большую часть своей жизни, шаги моя уверены. Это новый мир для меня, и каждый уголок его кажется странным и необычным....
Тело словно набили ватой, а после я ощущаю прикосновение к своей шее.
Кажется, меня душат, хотя нет, он просто слушает мой пульс, приложив два пальца к артерии."
"Почему я решила, что это мужчина? Не знаю, от него пахнет мужским парфюмом. Шалфей, кедр, цитрус. Очень терпкий, холодный запах, чужой.
Я не вижу его, ощущение такое, словно на глаза высыпали тонну песка. Я лежу на чем-то твердом и не могу пошевелиться. Неудобно. Руки туго стянуты за спиной. Ноги тоже. Но боли нет, дискомфорт скорее.
Так странно, я никогда не боялась темноты, считая, что только в детских сказках кто-то может вылезти из мрака и забрать тебя, но я ошиблась.
Все случилось так быстро, что я даже не успела среагировать. Он подошел сзади и буквально сгреб меня своими сильными руками. Я даже не пикнула, хотя всегда думала, что в случае чего смогу дать отпор. Я просто растерялась.
Бабушка всегда говорила не шататься вечерами на улице. Я и не шаталась, просто так вышло, много учебы, я засиделась в библиотеке, и… тот фургон.
Он чуть меня не сбил, и он был серым. Как в фильмах про маньяков и похищение людей. Ужастики, глупые страшилки, чтобы напугать особо впечатлительных, и меня тоже, но это всего лишь фильмы, выдумка, фантазия, не более. Со мной такого не может случиться. Это же просто «я» и моя жизнь серая. Точно такая же, как тот фургон.
Я не та, с кем может случиться что-то необычное или чрезвычайное. Нет, со мной, конечно же, не могло произойти ничего плохого.
Кажется, только теперь я понимаю, что уже видела этот фургон.
Еся, проснись! С силой щипаю себя за палец, но кошмар не заканчивается. Он еще даже не начинался.
Распахиваю губы, чтобы глотнуть воздуха. Теперь уже пахнет бензином, и меня мутит от этого постоянного покачивания в дороге.
— Кто вы…
— Дыши.
Глубокий низкий голос. Мужской, командный, бархатный.
Не понимаю, что происходит.
Вместо легкой прохлады я снова утыкаюсь носом в вонючую тряпку. Это был не бензин. Хлороформ, кажется. Перед глазами только склонившаяся надо мной смазанная тень, и я отключаюсь снова.
* * *Распахиваю глаза, чтобы увидеть темноту. Черное везде, ни грамма света, или у меня что-то со зрением? Хочу встать, но тело не слушается. Сколько времени прошло, где я?
Почему-то не могу пошевелить руками.
