Автор
Мы прячемся в глухой изоляции от мира за рунами безумной техники и жестокой дуэли машин. Внутри Тимура подрагивает страсть и тревога, но вне он цепко хватает меня за руку, как бы зацепляясь за спасительный уют в этом адском путешествии. Атмосфера зажигательна и напряженная — будто мы взлетаем на край вселенной вместе с непокоряемой машиной беса....
Все от тебя…”
Снова и снова эти слова ее о дочери прокручиваю в голове.
Маленькой. Я не видел нашу маленькую дочь. Черноволосую маленькую девочку с двумя родинами под губой.
Сквозь мое пьяное сознание картинки пролетают. Как кадры старой пленки и я в ужас прихожу, когда вспоминаю. Маленькая девочка…черноволосая с двумя родинками под нижней губой. Я ее уже видел…
Шесть месяцев назад
“— Тимур, наконец-то!
— Здравствуй, Булат."
"Пожимаю руку дяде, который приветственно хлопает меня по плечу. На улице жара, в лицо бьет влажный морской воздух.
— Проходи. Лола, накрой на стол, быстро!
Глаза Булата сияют от радости, тогда как мне после всего этого дерьма хочется вспороть себе вены.
— Ты после войны еще больше возмужал. Рискуешь, мой мальчик. Снова лез в самое пекло.
Булат с восхищением осматривает меня, будто племенного быка, что уже изрядно бесит.
— Я не изменился ничуть.
— Да нет, изменился все же. Я велю комнату тебе подготовить.
— Нет…Я проездом. Навестить просто приехал.
— Ничего сынок. Все в семье бывает.
Булат понимающе кивает и я вздыхаю спокойнее. Он семья моя. Все что осталось. Как ни крути. А я…предатель.
Почему-то оставаться у Булата не хочу. Все мои мысли о доме и о ней. Об Асе моей, и это не проходит нихрена.
— Папа!
Оборачиваюсь, когда слышу какой-то тонкий голос. Из угла выбегает девочка. Очень маленькая, черные прямые волосы ей до пояса достают, зоркий взгляд.
— Нинель, ну чего ты снова не слушаешься? Ты где должна быть?
— Ммм…Не хочу я с няней быть!
Девочка, точно маленький бесенок, не замечая меня несется прямо в руки к Булату.
— Это что такое?
Спрашиваю удивленно. Дядя ненавидит детей. По себе знаю. Все еще помню его методы воспитания на себе: жесткие, жестокие даже, как собаку меня натаскивал, зато эффективно, вырастил меня вообще без страха.
Булат отпивает виски, ловит девочку и усаживает к себе на колени. Смотрю на эту малышку.
— Это дочь моя. Мы давно не виделись, Тимур. Многое изменилось. Ты все самое интересное пропустил.
Усмехаюсь. Булату уже под шестьдесят, а он все не натрахается.
— Вижу, времени ты не терял пока я на войне был.
— Я уже отвоевал свое, сынок.
