Автор
Олег, блондинка за соседним столиком смотрится невероятно уверенно и привлекательно в ослепительно белом платье. В столь поздний час она не одна, а компания из нескольких молодых людей подбадривает ее смелыми шутками. Я оценивающе осматриваю Олега: он выглядит подчеркнуто сексуально в черном костюме и белой рубашке, готовый начать вечеринку как следует....
Никаких. Ни к кому.
Несколько лет спустя. Олег
- Дэн, ты уверен, что поступаешь правильно? Зачем нам этот проект? Россия – не та страна, где можно играть честно. И тебе не обязательно туда ехать.
Пол, мой деловой партнер и приятель, в очередной раз убеждает меня отказаться от поездки в Москву.
- Нет, Пол, - говорю уверенно, глядя в окно на город с высоты птичьего полета, - я все решил. Этот проект может стать самым успешным в этом году. Но я сам должен его проконтролировать. Мне так будет спокойнее.
Конечно, я лукавлю.
Безусловно, проект важен для компании, но в Москву я еду по другой причине.
- Тогда я присоединюсь к тебе чуть позже, - произносит Пол, опять отрывая меня от моих мыслей.
Мы прощаемся и он уходит.
Я опять сажусь в кресло и разворачиваюсь к окну. Смотрю на город. Город, ставший моей второй Родиной. Вынужденно ставший таким. Без моего на то желания.
И город, который я полюбил всем сердцем. Потому что здесь обрел себя заново. Получил шанс на новую жизнь.
Смотрю на часы и в них вижу в отражении шрам.
"Из-за него я перестал смотреться в зеркало. В моем доме нет зеркал. Как и в офисе. Исключение – женский туалет, куда я не захожу.
Я удалил все свои старые фотографии. Потому что на них не я. Другой человек. Человек, который шел по жизни легко. Получал то, что хотел. Человек, который полюбил. И которого предали. Растоптали. Унизили. И выкинули. Как ненужную вещь. Надоевшую игрушку.
Кулаки сжимаются сами собой.
Но теперь того человека нет. Он остался там.
Кажется, что прошла вечность. Хотя всего шесть лет.
Но все эти годы я жил одним. Жаждой мести.
Я знал, что вернусь. Уже тогда, когда моя нога ступила в аэропорту Торонто. И тогда, когда я устроился на свою первую работу и получил первые заработанные пятьсот баксов. И тогда, когда въехал в этот офис на сороковом этаже небоскреба в центре столицы.
Месть.
Вот, что давало мне силы выстоять. Начать все с нуля. Достичь.
Но ни одна цель, достигнутая и выцарапанная ногтями у жизни, не принесла радости и облегчения.
И я знал причину. Долго отмахивался от очевидного. Но признал.
Мне нужны слезы тех, кто лишил меня Родины. Веры. И себя.
Нет больше Олега Савельева.
Есть Дэн Севен.
Мое новое имя.
Я помню слова Влада о том, что, если я вернусь в Россию, я не жилец. Он думает, что запугал меня?
Нет. Я не возвращался все эти годы, потому что не хотел. Ждал. И вот сейчас я готов к этому.
