Я – новенькая в этом большом школьном здании. Никогда бы не подумала, что меня ждет такая встреча: агрессия со стороны старшеклассников и постоянные проверки на характер. Но больше всего я боюсь предрассудков и ожиданий моих родителей, которые верят, что у меня есть что-то не то....
По ощущениям проходит половина урока. Часов в кабинете нет, а доставать телефон, чтобы посмотреть время, я не хочу. Это всё-таки неуважительно по отношению к преподавателю."
"Я мысленно радуюсь тому, что попала в такой примерный и дисциплинированный класс, но моя радость мгновенно улетучивается, когда входная дверь открывается и с грохотом ударяется о стену. Пятнадцать голов, не считая учительницы, оборачиваются, как по команде в сторону источника шума.
В кабинет плавной походкой входит девушка, с которой я столкнула при входе в здание.
– Штерн! Чернышевский! Ря-гу-зов… – громкий крик химички медленно сходит на «нет» с появлением в кабинете нахального мажора.
Компашка рассаживается по местам, громко перешёптываясь друг с другом и с некоторыми другими одноклассниками. Они ударяют друг друга по рукам в знак приветствия, а от былого благоговения не остаётся и следа.
– О! – выкрикивает мажорик. – А эта мелюзга что у нас в классе делает?
Я не оборачиваюсь на его возглас, но чувствую кожей спины, что он прожигает во мне дыру.
– Михаил, – химичка обращается к парню заискивающим тоном, – до конца урока осталось меньше десяти минут, ты позволишь мне закончить?
От услышанного я слегка приоткрываю рот, а мои брови начинают жить собственной жизнью и стремительно ползут вверх.
Вот тебе и учительский авторитет.
Оставшееся время пытаюсь сосредоточиться на объяснении домашнего задания. Звенит звонок, и кабинет, а вместе с ним и вся школа, наполняются размеренным жужжанием.
Я собираю свои вещи с парты и складываю их в рюкзак, снимаю со спинки стула куртку – не успела занести её в гардеробную.
К моей парте подходит Мышкина.
– Привет ещё раз, – она говорит довольно тихо. Создаётся впечатление, что опасается, будто её кто-то услышит. – А ты… ты серьёзно…
Девушка окидывает меня взглядом, когда я поднимаюсь со стула, но не говорит больше ни слова, только прикусывает нижнюю губу.
– Да, мне семнадцать, я учусь в одиннадцатом классе, – отвечаю, предвидя назревающие в голове Мышкиной вопросы. – Меня, кстати, Надей зовут.
Протягиваю руку для приветствия, которую девушка охотно пожимает.
– А я Вера. Вера Мышкина, – широко улыбается.
Выглядит вполне жизнерадостной, не то, что сорок минут назад в коридоре.
