Вот оно, описание для сайта-библиотеки с акцентом на сюжет и атмосферу: Янка открывает старые тексты, где ее однокурсник Антон описывал красоту своего университета. От его вдохновляющей переписки я забываю обо всем на свете — даже об опасности выдавать себя за русских девушек. Но каждый раз, когда он проходит мимо с его незабываемым ароматом, сердце колотится. Антон несет в себе древние греческие боги и запах солнца — то, что мне недоступно....
На кухне уже пахнет выпечкой.
— Доброе утро.
— Доброе утро, — веер ресниц неизменно падает вниз. — Завтрак?
Это очень приятно…
— Спасибо, Ляся. Да. Кофе сделать тебе?
— Я уже сварила.
Золотко!
— Садись тогда со мной.
Не пригласишь — сама не сядет.
Пробую её горячую тонкую лепёшку с сыром и луком.
— Это очень вкусно!
— Гёзлеме… На обед вот… — кивает на жаровню. — Салат, плов, бульон. Только… Остынет — надо убрать. А меня не будет…
— Ты что, на весь день наготовила?!
— Не нужно было? — расстроенно.
Я даже не знаю, что сказать.
— Лясь, я же раньше позднего вечера не приеду. И ты будешь на своей деловой игре.
— Алла, Ренат…
Ещё она этих тунеядцев не обслуживала! Но Ляся так расстроенно смотрит на меня, что мне становится очень жалко её стараний.
— Спасибо большое. Ты умница! Я обязательно приеду на обед домой и всё попробую.
После похвалы она расслабляется, тоже начиная есть.
— Я подумал, что тебе будет удобнее, если на ночь я заберу тебя домой, а утром привезу обратно на игру.
— Да. Это было бы хорошо. Спасибо.
— Так и сделаем. Поехали.
Корпуса студенческого профилактория расположены в ореховой роще. Паркуюсь на въезде. Ловлю себя на порыве поцеловать её перед тем, как отпустить.
— Иди… Хорошего дня.
— Спасибо, и Вам.
— «Тебе».
— Тебе…
— «Тимур».
От того, как она произносит моё имя, я ловлю горячий трепет в груди. И, честно сказать, подсел на это ощущение. Мне жаль, что она делает это крайне редко.
— Тебе, Тимур, — смущённо. — Хорошего дня.
Выходит. Растерянно оглядывается вокруг. Несколько дорожек ведут в разные стороны. Покусывая губу, достаёт телефон.
Слева паркуется бэха. Резко тормозя рядом с Лясей. Так близко, что она отскакивает в сторону, а у меня сжимаются кулаки. Что за понты корявые?
Вспыхнув, она поспешно отворачивается и идёт по первой попавшейся дорожке.
— Ляся!
Тот самый кент, что угощал её кофе. Как его там?.. Антон?
— Лясь, подожди!
Ставит тачку на сигнализацию. Накидывает на плечо рюкзак, не сводя глаз с её спины.
— Эй… — выхожу я. — Антон.
Озадаченно и хмуро разглядывает меня.
— Да?
— Чего хотел от неё?
— А кто спрашивает? — агрессивно встаёт, сверля меня взглядом.
— Муж, — сносит меня от всплеска тестостерона.
С его лица стекает уверенность.
— Что за бред… Нет у неё никакого мужа.
— Теперь есть. Повторяю вопрос: что тебе от неё надо?
— Это неправда! — его лицо вздрагивает. — Нет у неё никакого мужа. Ляся!
Отвернувшись, спешит за ней следом.
