Вот оно, описание для сайта-библиотеки с акцентом на сюжет и атмосферу: Янка открывает старые тексты, где ее однокурсник Антон описывал красоту своего университета. От его вдохновляющей переписки я забываю обо всем на свете — даже об опасности выдавать себя за русских девушек. Но каждый раз, когда он проходит мимо с его незабываемым ароматом, сердце колотится. Антон несет в себе древние греческие боги и запах солнца — то, что мне недоступно....
Мой рот запечатывается. Его лицо идёт пятнами. Ладони хлопают по карманам
— Костя! Дай сигарету, — перехватывает идущего мимо Константина.
— Тимур, ты ж бросил?..
— Дай! — резко.
Тот протягивает ему пачку, недовольно вздыхая. С ужасом смотрю на то, как жадно Тимур курит, с ненавистью разглядывая сигарету в подрагивающих пальцах. У нас в семье никто не курил.
— Не надо, — шепчу я. — Прости меня. Я не хотела расстроить…
Слёзы начинают литься из глаз.
— Ну что ты плачешь, м?.. — зло.
Вытираю слёзы, чтобы не сердить его сильнее.
— Я не писала… — задыхаюсь я.
Садится рядом. Поднимает моё лицо за подбородок. Смотрит в глаза. Гневно.
— Я просто не догоняю! Я же тебя не принуждал. Наоборот. У тебя был выбор и возможность отказать мне. Зачем?! Ты же сама залезла в мою кровать.
От его слов мне становится окончательно плохо. Словно я дешёвая девка, а не жена. Сказка развеивается… Я не нахожу слов, чтобы объяснить ему.
— Ничего можешь не говорить. Я и сам всё знаю. Не маленький.
И так, и не так!
— А я уж, идиот, придумал себе историю с чувствами. И, конечно же, ты ни в чём не виновата. У вас ведь положено так, да?! — тихо рявкает он мне в лицо.
— Гаранин! — подходит Костя. — Легче давай.
Тимур встаёт, разворачиваясь к Косте.
— Я говорю со своей женой и не надо… — проглатывает пару ругательств, — вмешиваться! Иди, куда шёл!"
"— Нет, — упрямо застывает Костя.
Подскакиваю и убегаю в номер. Падаю на кровать.
Как нужно было?? Как?! Где я неправильно поступила?.. От этого всего сводит от боли живот. Поджимаю ноги.
Через некоторое время заходит Тимур. Проходит мимо меня в ванную. Там шумит вода… Возвращается. Садится рядом. Ведёт рукой по плечу…
— Извини. Это ревность, — отрывисто.
— Я не писала ему… — прижимаю его ладонь к лицу. — Это не ложь. Я клянусь…
— Хорошо. Можно, я прочитаю эту переписку?
Протягиваю ему телефон.
— Я удалила…
— Зачем?
— Чтобы ты не сердился… Хотела заблокировать.
— Почему не заблокировала?
— Не успела.
— А телефон Кости у тебя откуда? — с раздражением.
Господи!!
— Он… сказал… ты…
— Ладно… чёрт. Забудь.
— Прости меня.
— Не говори этого мне. Иначе я зациклюсь на том, что есть повод.
Отрицательно кручу головой. Ловлю его взгляд.
— Я люблю тебя.
Мне легко и правильно говорить это.
