Вот оно, описание для сайта-библиотеки с акцентом на сюжет и атмосферу: Янка открывает старые тексты, где ее однокурсник Антон описывал красоту своего университета. От его вдохновляющей переписки я забываю обо всем на свете — даже об опасности выдавать себя за русских девушек. Но каждый раз, когда он проходит мимо с его незабываемым ароматом, сердце колотится. Антон несет в себе древние греческие боги и запах солнца — то, что мне недоступно....
Что теперь мне делать? Ничего не хочу… Закрыть глаза, уснуть и не проснуться. И всё разом закончится. И этот ежедневный страх — сделать не так и быть наказанной, отвергнутой…
Нельзя так думать. Харам. А всё равно хочется реветь, жалеть себя и думать так. А ещё лечь на колени к маме, чтобы она погладила, пожалела… как маленькую.
Время идёт. Я одна сижу в пустом доме. Листаю странички в телефоне. Хочется позвонить маме, но очень боюсь ей рассказывать о произошедшем. Вдруг узнает отец? Вдруг сочтёт, что я плохая жена и опозорила его опять — женщину покалечила.
И я не звоню. Никому я не нужна такая…
На глаза попадается Катин номер. Катя разрешила звонить. Она мне тоже теперь, получается, родная. Нажимаю на дозвон.
— Да?
Глубоко, судорожно вздыхаю, пытаясь отыскать голос.
— Ляйсан?
— Катя…
И меня почему-то прорывает, я плачу ей в трубку как единственному человеку, который может мне посочувствовать.
— Ляся, что случилось? — тревожно.
— Катя, я Аллу столкнула с лестницы.
— Господи…
— Я не хотела… Что мне теперь делать?
— Где Гаранин?!
— В больницу её повез.
— А… так она живая? — уже спокойнее.
О, Боже мой!
— Конечно!
Если бы она убилась, мне кажется, я бы в то же мгновение умерла вместе с ней.
— Так, по порядку. Не плачь!
— Она меня оскорбляла, толкнула. Я оттолкнула в ответ. Она оступилась и скатилась с лестницы.
— Вот дрянь!
— Я только защищалась!
— Не ты, дурочка. Она — дрянь. Куда Гаранин смотрел?! Риторический вопрос! — ядовито. — Так и знала, что закончится чем-то подобным.
— Ревнует. Тимур сказал ей: уезжать, развод. Я — жена, она — нет, — пытаюсь сформулировать я всю кашу из своей головы, шмыгая носом.
— Та-а-к… Поняла. Нет. Не поняла. В каком смысле — жена?
— Жена… — пожимаю плечами. — Я же жена.
— Фиктивно. Он же тебя не трогал?
Сглатываю ком в горле.
— Катя, я не понимаю. Как фиктивно?! Почему так все говорят!?.. Он сказал — всё по-настоящему. Он муж, я жена. И отец так сказал! Что происходит?..
— Он трогал тебя? — леденеет её голос.
— Трогал… мм… наказывал? Нет. Так не трогал.
— Секс!
— М… Ну он же муж, — мямлю я, не решаясь такое обсуждать прямо. — Он… ммм…
— Да?!
— Да.
— Слов нет! — рычит Катя. — Собирай-ка сумку, детка.
— Как?..
— У меня муж в командировке, поможешь мне с детками на выходных, ладно?
— Конечно. А Тимур отпустит?
— Отпустит… — зло. — Об этом не волнуйся. Я обо всём договорюсь. Да и не до тебя ему теперь! Пусть вон со стрипухой своей нянчится.
