Автор
Георгий теряет дары речи. Его голова колотится, и он чувствует себя неуправляемым после долгого рабочего дня. Теперь его задача — найти врачей клиники, которые могли бы объяснить что-то крайне важное. Только тогда сможет он спокойно лечь в постель и отдохнуть.
Нашли… Все ж баба, как я и думал! – выпаливает Степаныч, врываясь в мой кабинет.
– Кого нашли?
– Маньячку нашу. Непростая тетка. Тоже заслуженная. Поэтому менты так долго и тянули резину. Брехали, что система распознавания лиц не сработала. Как же! Видать, и у нее свои в органах.
– Кто? – сощуриваюсь.
– Элеонора Ставинская. Слышал про такую?
– Нет. Ну, и какой у нее мотив?
– Да какие мотивы у этих чокнутых артисток? Зависть.
– Зависть, значит?
– Она самая. Видел я запись допроса. Баба на всю башку отбитая. Ядовитая, как змея.
– Например?
– Да мало ли, что на площадке может случиться. Декорация упасть может? Может. Или, там, если холостые патроны в пистолете подменить. Бах-бах, и нет конкурентки. У таких стерв обычно изощренная фантазия.
Да. Это точно. И где гарантия, что в театре она одна такая, чокнутая?
Нет их, нет. И это триггерит меня просто кошмарно.
– Ее арестовали?
– Нет! В том-то и дело! Вины она не признает, несмотря на наличие улик.
– Организуй.
Не находя себе места от этих всех новостей, хватаюсь за телефонную трубку. Ну, во-первых, нужно предупредить Данаю, а во-вторых, убедиться, что с ней все в порядке. Страх, которого я как будто бы и не знал прежде, концентрируется в затылке и холодком стекает под тугой, застегнутый на все пуговицы воротничок.
Гудки – без ответа. И снова, без стука, широко открывается дверь.
– Не помешаю? – тормозит Макс, увидев Степаныча.
– Нет. Заходи.
– Я говорил с Нютой… В общем, тут такое дело… Даная с Егором, оказывается, рванули в торговый центр.
– Куда рванули?! Зачем? Когда?
– Развеяться, – хмурится Макс. – Пару часов назад.
– Развеяться? Вдвоем? Без охраны?! Когда за ней охотятся маньяк и все журналюги города?
– Ну, а на меня ты чего орешь? Не я ж ее туда выволок.
– Я не могу до нее дозвониться, – рявкаю, выбираясь на тяжелых ногах из-за стола.
– У мелкого в телефоне маячок. Не кипишуй. Мы их найдем в два счета.
– Он тоже не отвечает! Какого хрена? – вскидываюсь на дыбы. Макс дергает плечом и залипает в телефоне, что-то в нем набирая.
– Он в Галерее.
– Это что?
– Это такой торговый центр. Совсем ты от народа оторван.
Да кто же спорит? Уж точно не я.
– До него далеко?"
"– По пробкам – минут сорок.
