Автор
Тыквой по тыкве – Держи, — шуршат чёрным пакетом Толя и протягивает тебе ярко-оранжевую тыкву. Гордо добавляет: — Сам вырастил! Ого! — восхищённо округляешь глаза к инвалидному креслу подопечного. Хочешь подарить мне это? Толя смотрит исподлобья, тыква на его колени опускается лёгкой обида....
«Позорище! — судорожно вдыхаю и с усилием поднимаюсь на ноги. — Счастье, что Марат молчит. Наверное, в шоке, что целовал такую, как я…»
— Что за игра? — вдруг слышу в его голосе искренний интерес. — Я шутерить люблю. А ты?
Прижимаю к груди ноутбук и смущённо улыбаюсь.
— Да так… То одно, то другое. Ничего определённого. Стрелялки мне тоже нравятся, но меня быстро убивают.
— Хочешь, помогу? — неожиданно предлагает Марат.
Наверное, у меня глаза становятся круглыми, потому что парень смеётся и встаёт, а я упираюсь взглядом в его обнажённый торс.
«Афигеть!» — любуюсь идеальным рельефом мышц.
— Тыковка? — он щёлкает меня по носу.
— А? — вздрагиваю и несмело улыбаюсь. — Да… Хочу! А можно?
— Мне тоже хочется сбросить стресс, — хищно ухмыляется Марат. — Вот только мой ноут остался в клубе, а на планшете скорость не та.
— Так ты играл?! — изумляюсь, вспомнив, что на свадьбе он почти не поднимал головы от гаджета.
— Да, — признаётся Марат и подталкивает меня к выходу. — Идём к тебе. Надеюсь, там есть компьютерный стол?
Киваю, с сожалением замечая, как молодой мужчина подхватывает футболку и натягивает её на ходу.
— Пока грузится, сделай бутики, — усевшись за мой стол, просит Марат.
— С колбасой или сыром?
— Неси всё, что есть, — ухмыляется он, не отрываясь от экрана.
Когда возвращаюсь, двигает ноутбук и кивает мне:
— Садись. Это мой второй аккаунт, можешь трениться на нём.
У меня мурашки по спине бегут. Марата будто подменили. Я совсем не узнаю этого человека! Он хочет научить меня игре, познакомил с друзьями. В чём подвох?!
«Привет, Тыковка!» — вижу сообщения и косо смотрю на молодого мужчину.
— Что? — он пожимает плечами. — У нас нет имён, только ники. Знакомься, это Ботан и Зефирка. А я Чемпион!
— Очень скромно, — иронично фыркаю я.
Он вдруг наклоняется, опираясь руками о стол по обе стороны моего тела, будто поймав в ловушку своего.
Мужчина кладёт ладонь поверх моей, двигая мышью, и пристально смотрит на экран.
— Иди за ними и делай всё, что говорит Зефирка. Она крутая! А вот Ботана не слушай. Балабол!
— А кто такая Зефирка? — вырывается у меня. — Девушка?
— Да, — улыбается Марат, и в груди будто кто-то наждачкой протирает.
