Жанр
Андрей Морозов, волею судьбы попавший в 1941 год, переживает начало Великой Отечественной войны. Попав в спецшколу ОМСБОН НКВД, он проходит подготовку к диверсионной деятельности в тылу врага. История о выживании, испытаниях и внутренних конфликтах молодого человека в условиях войны и...
– Чего делать предлагаете? – спросил я, отдышавшись наконец.
– На восток надо пробираться! – заметил кто-то еще.
– Ага, чтоб свои же закопали, или еще один «командир» найдется, на убой посылая.
– А иначе… дезертирство припаяют…
– А нехай паяют! – воскликнул еще один «дед», настолько старо выглядел этот боец, что так и подмывало назвать его стариком. – Я еще «беляка» по Сибири гонял, хватит с меня, пускай молодые теперь корячатся!
– Так я и есть молодой, а вы меня с собой зовете… – начал я.
– Да иди куды хочешь, кто ж тебя заставляет-то, – ответил тот же старик.
И я действительно пошел. Назад, к селу. Стрельба там не прекращалась, да и опомнился я, трусость – это не про меня. Вообще, меня стала здорово грызть изнутри совесть, за мою слабохарактерность. Плюнул с горяча: «Умирать – так умирать!» – и вернулся бегом к селу.
На пузе вполз на один из огородов и прямо-таки уперся в мертвое тело горе-командира, ретивого мамлея. Лежал он один, рядом никого не видно. В этот раз блевать уже не стал, да и нечем, наверное, хоть у мамлея видок был еще тот. Полголовы как не было. Огляделся, прислушался к звукам стрельбы.
«Черт возьми, а ведь стреляют-то не пулеметы!» – отдельные выстрелы из винтовок слышались очень отчетливо.
Выглянув из-за хаты, за которой и нашел тело командира, наверняка его сюда кто-то из наших притащил, увидел бойцов своего взвода. Одним из них был Семен, слава богу, живой. Правда, Борисова с ними не было, он-то хоть где?
– Эй, братва, вы живые? – крикнул я первое, что пришло в голову.
– Да не сдохли еще, давай сюда, поможешь, немцы село осматривают, добивают выживших, у тебя патроны есть?
Патроны у меня были. Причем немало.
– Ага, – подполз к мужикам, их тут было трое, все, кстати, молодые парни скорее, чем мужики. – Держите! – я развязал завязки сидора и вытянул горсть патронов. Бойцы разобрали все, что дал, пришлось выгрести все запасы, хорошо, что свои у меня в обоймах на ремне висят.
Винтовки по очереди сыто клацнули затворами, и ребята начали расползаться.
– Мужики, а кто командира этого сюда притащил? – спросил я.
– Да мы и приперли, – ответил один из бойцов, светловолосый парень с веснушками по всему лицу.
– А пистолет забрали? – спросил я в надежде."
"– Да он его где-то обронил, пустым притащили. – Жаль, очень мне хотелось заполучить новый короткоствол, с винтовкой ужасно неудобно действовать в населенном пункте. Эх, вот Борисов дурачина, сдал тогда наган. А свой последний пистолет я потерял в рукопашной.
