Автор
Я бежал без оглядки ни под ноги, ни назад - пули свистели слева и справа, но гвардейцы были недостаточно сильны. Я, Александр Ожерельев, лучший боевой маг в своем роде, не знала мелочей. Вперед через триста метров, поворот налево - сто метров до фрески Георгия Победоноса.
Подрагивая крыльями, они залезли внутрь раны — в общем занялись своей работой. По груди разлилось приятное тепло. Не смотря на шевеление в ране, оно сыграло со мной злую шутку, я стал отрубаться, чего делать прямо сейчас было нельзя. Пришлось перебрать в памяти всю простейшую ментальную магию, что могла сгодиться в данном случае. К счастью мне даже удалось её применить.
Спустя некоторое время я уже был в порядке, даже голова прояснилась, чего не скажешь о моём перепачканном, местами обожжённом наряде с дырой на груди от клинка.
Итак, теперь я Михаил Морозов, по крайней мере при мне его память. И в то же время я — не он, Михаил мертв, я не ощущаю себя им, несмотря, даже, на то что помню его жизнь. А, плевать, не самое подходящее место для того, чтобы обдумывать что-то серьёзное. Надо добраться до города.
Выбравшись из зарослей в парк, где собственно проходила злополучная дуэль, я окинул местность беглым взглядом, может где остались мои вещи, оружие, кошель.
— Что ж, двигаем дальше — сказал себе я. Нужно выйти к ближайшему тракту и, если повезёт, поймать ближайшую карету, надеюсь, согласятся довезти дворянина, попавшего в беду.
Если вспомнить все события вечера, задаёшься вопросом, как до такого вообще дошло.
Однако в этот раз дошло до дуэли. Дуэль не должна была так закончиться - изначально, ещё на балу, договаривались биться до первой крови, никак не до смертельного исхода, но юная кровь вспылила, пьяный Михаил сплоховал и наткнулся на остриё клинка.
