Как я могла думать, что влюблена в этого человека? Он же… просто придурок!
— Тогда зачем ты устроил весь этот цирк?
— Сейчас? Или тогда?
— И тогда, и сейчас. Мне действительно интересно, Олег. Зачем ты прикидывался милым и добрым парнем? Зачем позвал замуж?
— И тогда, и сейчас, — усмехается он. — Всё из-за этой компании, дура ты набитая. Я знал, что скоро твой папик двинет копыта и ты станешь наследницей, завидной невестой. И как-то очень своевременно ты оказалась замужем, с провалами в памяти… Кажется, я понял! Твой муженёк тоже подсуетился, чтобы заграбастать себе твои миллионы! Ты же уже передала ему контрольный пакет акций? Смотри, скоро он укокошит тебя.
Я ничего не могу с собой поделать. Взрываюсь от смеха.
— Мы женаты больше года. А до этого ещё встречались восемь месяцев. Тебе не кажется, что это слишком заблаговременная подготовка к смерти отца? — Задаю я очевидный вопрос. — Думаешь, Денис мог так наперёд знать, что папенька отдаст Богу душу и оставит мне всё состояние?
— Да, неувязочка… Но с ним всё равно что-то мутное, с этим твоим мужем.
— Это не с ним мутное, а со мной. Не ты один охотишься за наследством, — вырывается у меня.
Внезапно это очень сильно напрягает Олега.
— А кто ещё?
— Откуда я знаю? Он не представился.
— Чёрт! Высовываются черти, значит… Тем лучше, что всё случится именно сегодня!
— Что случится? — Холодею я.
Шувалов не торопится отвечать. Хватает меня за руку и тянет куда-то вглубь помещения.
— Что ты делаешь, Олег? — Всхлипываю я. — Мой муж найдёт тебя!
— Боюсь, что он будет слишком занят, Лукерья, — со смешком говорит мне мужчина.
— Чем?
— Организацией твоих похорон.
От его равнодушного голоса я начинаю плакать. Да что там — плакать! Рыдать навзрыд!
— Олежек, отпусти меня, пожалуйста! Я всё тебе отдам! Мне ничего не надо!
— Конечно, отдашь. Только не мне. А тому, кто, в отличие от тебя, заслуживает это наследство! Но для тебя ничего не изменяет этот факт. Сегодня ты трагически погибнешь при пожаре склада.
— Я никому ничего не расскажу! Пожалуйста! Зачем тебе убивать меня?
— Потому что, Лукерья, твой муж… — Мужчина недовольно замолкает, потому что у меня звонит телефон.
Это Иван. Мой водитель. Олег вырывает телефон и разбивает об бетонный пол. А потом ещё со всей силы наступает на него.
— Что-то мы заболтались. Зрители собираются, и нам надо ускоряться. Мы же не хотим, чтобы кто-то ещё пострадал, правильно? А Дениска-то твой удалой малый? Бросится спасать, если приедет не вовремя? Ты же не хочешь, чтобы он погиб из-за тебя? Или тебе всё равно? Лишь бы вместе? Зато как герой!
Его слова всё больше напоминают мне бредни сумасшедшего. И я не спорю. Молчу. Судорожно ищу какой-то выход.