Автор
Ничего удивительного — потрясенные первым звонком. Эти люди обучены давить, нащупывая слабые места... Никто не посягнет на нас сейчас. Просто психологический прессинг. Марина Васильевна придирается, но я должна продолжать работу. Успокойся, думай и действуй.
Да и выгляжу на редкость раздёргано, наверняка…
Усмехаюсь грустно, вспоминая вчерашний свой настрой. Свое желание побыть на другой стороне. На той, где людям не приходится спешно искать, куда приткнуть зад. И не приходится высчитывать стоимость дешевого фастфуда…
Сейчас та боевая девчонка кажется смешной и глупенькой.
Как быстро жизнь вносит свои коррективы!
Теперь мне уже не до опытов, не до пафоса. И не до шикарного Тимура.
Когда впереди маячит перспектива ночевать на вокзале или на лавочке в парке, то как-то все чище воспринимается, прозрачней… Не требуется лишнее, наносное.
Я прикидываю, к кому можно в случае чего напроситься, и уныло осознаю, что не к кому.
И про работу, кстати, тоже приходит понимание неутешительное.
Скорее всего, не буду я работать в этой замечательной кофейне… Если Валерка затаит злобу, а она ее затаит, то атмосфера будет та еще… И трудиться станет сложнее. Но тут я еще попрыгаю.
Телефон опять звонит, я смотрю на определившийся номер…"
"Ну вот что делать?
В черный список его?
Глаза с золотистыми искорками, губы улыбчивые… Запах дорогого парфюма…
Беру трубку.
— Мышка, ты решила меня продинамить? — льется в уши низкий ласковый голос. Заигрывающий такой. Уверенный в себе, своем превосходстве и том, что, в итоге, я возьму трубку. Кажется, не сомневался в этом ни капли…
— Я не могу сегодня, прости пожалуйста, — спокойно и с достоинством отвечаю, старательно не замечая игривости.
— Почему?
— У меня… Проблемы личного характера… — почему так отвечаю, даже не могу предположить. Наверно, просто не умею врать. Не умею вот так играть словами.
— Мышка, все проблемы решаемы, поверь мне, — спокойно отвечает Тимур, — ты где сейчас? Я приеду.
— Нет! — я оглядываю себя, буквально с ужасом и судорожными шевелением волос во всех местах, — нет!
— Ты в Чертаново? — перебивает он, — в Маке? Сиди, я скоро приеду.
Черт! Это как он… Как он выяснил? По номеру пробил, что ли?
— Ты… Ты… — удивление делает меня на редкость косноязычной, а по коже бегут мурашки от ужаса.
— Я, да, — соглашается Тимур, — сиди, Мышь, все решим. Дождись меня только, окей?
— Окей…
Он отключается, а я, потупив минуту в экран безумным взглядом, затем спешно подрываюсь, запихиваю ноут в рюкзак и несусь в сторону туалета.
