В зловещей темноте Мальрока, свет превращается в мрак, а сам мир становится жертвой своих грязных страстей. Каждый шаг к погибели души приносит только больше крови и отвратительной неземной тьмы. Сюжет настолько умопомрачительный и кровавый, что вызывает у читающих шок и в то же время страстное желание узнать больше....
Крики Зеленого все ближе — агрессивно настроенный птиц носится над кронами деревьев, описывая четкую окружность вокруг… Вокруг кого же? А вот и ответ: прямо на тропе расположился первый враг.
Мужчина в куртке из некрашеной кожи, на голове смешная шапочка — такие здесь многие носят. Вроде котелка, что в старину таскали. В руках длинный лук со стрелой на тетиве — внимательно уставился в сторону реки в ожидании подходящей цели. Обстрела больше не ведет — видимо, запас боеприпасов не бесконечен."
"Справа от тропы, за узкой полоской зелени, течет река; слева заросли, тянущиеся, похоже, далеко.
Противник почуял неладное, когда до него оставалось не больше десяти шагов. Как понял? Не знаю.
Я рванулся вперед, мечтая превратиться в пулю, но — увы, так и остался человеком. Медленно, слишком медленно. Рука на рукоять — кинжал из ножен. Противник разворачивается, натягивает лук. Длинный деревянный лук, почти с человеческий рост, и стрелы у него тоже длинные. Таких, как я, на одну можно парочку нанизать, если поперек — получится шашлык.
Меня пробовали учить метать ножи и кинжалы, дав азы, но этого явно маловато — если не получится, останусь безоружным.
— Сюда! Он здесь!
Будь ты проклят! Это против правил! Ты должен был сразиться честно — один на один, как в порядочном кинобоевике! Для меня и одного много, а если прибегут все…
Надо торопиться — у меня считаные секунды до прихода истинных неприятностей.
Как будто их без того не хватает…
Отчаянный выпад в лицо враг даже не стал парировать — просто отошел еще на шаг, выставив меч перед собой. И что дальше? У него оружие длиннее моего в полтора раза — удерживая дистанцию, он попросту не даст себя даже поцарапать.
