Автор
Не люблю ментов и собак, но на закате жизни судьба приготовила мне очередную подлянку. Я погиб, а мое сознание перенеслось в прошлое, в далекий 1978-й год. СССР в самом соку, а я оказался в теле субтильного кинолога. Теперь я молодой советский мент, и хрен уволишься! Май твою труд! Где я и где погоны?! Зато я отлично знаю эту чертову систему, ведь всю жизнь был по другую сторону «баррикад»......
Похоже, «Начальник милиции (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Вот только вступление в ряды гражданского патруля не всегда было добровольным, частенько — скорее принудительным. Придет, к примеру, разнарядка на организацию — вынь да положь столько-то человеко-часов. А если коллектив, к примеру, женский, то и девчонкам приходилось отдуваться. Нет, хулиганов они, конечно, не ловили и за бандитами не бегали. Надевали красные повязки и стояли в каком-нибудь магазине, где народу побольше и затеряться можно. Частенько такое случалось. Но в большинстве своем все же дружинники из идейных были.
Ну, идейные они или нет, а план мой сработал. Онищенко сейчас искал мою одёжку, сам-то бы я ни за что ее не нашел. Это же надо бегать и спрашивать у отдыхающих — не хочу выглядеть дураком. А так народная дружина за меня поработает. Им не стрёмно спросить, тем более, версия вполне рабочая — мол, подскажите, товарищи, где хулиган свой гардероб оставил.
— Скажи, товарищ, — к парню я обратился почему-то как в плохом американском фильме с эпизодом про Советский Союз, — а какой сейчас год?
Дохлый номер — тот подумал, конечно, что я над ним издеваюсь, и лишь поморщился в ответ. А я прикинул, что, скорее всего, 78-й. Ну да, и газета на стенде подтверждает, и по радио сказали, что милиции в прошлом 77-м году шестьдесят стукнуло.
— Нашел! — вернулся к нам второй дружинник, волоча шмотки, надеюсь, что хотя бы мои. — Люди сказали, что его вещички, — кивнул на меня «некоммуникабельный».
— Одеваемся, гражданин! — приказал белобрысый, повеселев и потирая руки.
Одеться я не прочь. Неуверенно себя чувствую в плавках с якорьком. Накинул нехитрый гардеробчик: брюки из «дедушкиного» сукна, рубашку с коротким рукавом цвета топленого молока (скучная всё-таки оказалась, как деревенская занавеска), черные носки и потертые ботинки из коричневой кожи.
Критически окинул себя взглядом. Лучше, конечно, чем арестантская роба, но совсем не стиляга. Скорее, работяга. Кто же я? Посмотрел на свои ладони, пальцы — гладенькие, трудовых мозолей не видать. Папиллярные узорчики один к одному — мечта криминалиста-дактилоскописта. Пальчики, как у пианиста или хирурга какого-нибудь. Бли-ин!..
