Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Проснулась?
Высовываю нос из-за громадной разлапистой ветки. Где он ее только оторвал? Вся в иголках и явно не на земле валялась.
— Да. Спасибо, что не ушел.
— Я обещал?
На меня смотрят так, что понимаю — надо срочно кивнуть. Осторожно киваю.
— Я обещал — я сделал. По-другому не умею.
Верю. Тут две извилины нужны.
— На. — Мне протягивают миску, в которой что-то плавает. Принюхиваюсь и понимаю, что мясо. Лезу за тарелкой, как кошка за валерьянкой. В глазах жуткий голод, желудок с рычанием набрасывается на ребра.
20:01
Сижу. Мне тепло, хорошо, я сыта. Чтоб маг со своими мозгами когда б такое устроил… вечно рядом с ним во что-то да влипала. Смотрю на охотника другими глазами — сытыми и счастливыми, а ведь в таких, как он, что-то есть. Шарм какой-то… Ладно, хватит стебаться. Надо решать, что дальше делать. А то шутки шутками, а к русалкам мне позарез надо. Да и обратно тоже.
— Расскажи о себе.
— Зачем?
— Ну… я хочу знать, с кем иду.
— Меня зовут Гран. Я охотник.
Круто. Все?
— Это все?
— Все.
— А возраст?
— Девяносто три…
— Что?!
— Девяносто три месяца как я здесь сижу.
— Где? В болоте?
— Тут лес. — Начиная закипать.
Интересно, а можно выдавать больше одной фразы за один раз?
— Тут лес. Там болото. Живу на болоте.
— С кикиморами?
— Нет."
"Я его придушу или сделаю пульсар и подорву все на хрен! И ведь сидит с таким видом, словно и не издевается вовсе.
— Ты же сказал, что живешь на болоте.
— Я там жил.
Так. Спокойно, Сиггун. Он там жил. Говорят же тебе.
— А потом? — намекающе.
— Ушел.
Твою мать! Понятно, что не улетел. Так… так… как бы вопрос задать, чтоб не отвертелся?
— А куда ты ушел?
— К русалочьему озеру.
— А зачем?
Я думала, ответит: «жить» или «захотелось», — но он ответил иначе. Внезапно даже смутился и голос понизил, словно я его о чем-то неприличном спросила.
— Девушка у меня там. Красивая. Я ее увидел и ушел. Кикиморы… они некрасивые.
Я поражена. Такая длинная фраза — и почти без запинок. Видать, девчонка и впрямь зацепила. Только там же никто, кроме русалок, не жил.
Представляю себе Нафаню в кружевном переднике, в кокошнике, с косой до пола, бегающего в хозяйственных хлопотах по дому или с умилением наблюдающего, как оборотень поглощает суп в огромных объемах. Иногда по губам Нафани проскальзывает застенчивая улыбка, охотник, глядя на него, каждый раз краснеет…
Н-да… Надо что-то делать с фантазией. Не приведи духи, он узнает, о чем я тут подумала.
