Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
И медленно покачали ею из стороны в сторону.
— Я знаю еще один способ, как быстро тебя заткнуть и при этом избежать помощи ведьмы в разрушении дома. — Сказано было тихо и зловеще.
Сглотнув, я пискнула, что все поняла.
Сковородку убрали, закинули на плечо и снова подошли к стене. Стена, кажется, немного прогнулась, не выдерживая энтузиазма мага. Тому, если что действительно было нужно, лучше было не перечить и на пути не стоять. Он, как и я, пробьет лбом любую преграду, но получит то, что хотел. А за кухней вроде бы есть целая комната.
— Ладно. Не хочешь поэзию, могу спеть.
— Нет!
В голосе мага мне послышались панические нотки.
— Что «нет»? Я не могу просто сидеть и молчать.
Маг вытер пыль с лица и грустно обернулся ко мне.
— Могу помочь.
— Ага. Щас!
Вздох… и еще один мощный удар по стене.
— Если я не сломаю ее в ближайшие полчаса — точно свихнусь.
— А? Что ты там шепчешь?
— Достала, говорю!
— Сам козел.
Сковородка повисла в воздухе, ко мне медленно обернулись.
— О ком?
— Даже и не мечтай. Не о тебе, это точно. Ты себя в зеркале видел? Ночью девушку разбудишь — вмиг лишишься остатков достоинства, ибо орать она будет страшно, а отбиваться еще страшнее.
Маг отмахнулся и снова занес сковородку.
— Так чего, петь?
Он задумался и с силой опустил чугун на стену.
— Кх-кх. Пой. Все равно тебя хрен заткнешь.
"Это он явно зря, в школе наша училка по музыке ставила мне трояк, лишь бы я не пела, ибо мое пение было — как ногтями по стеклу, собаки начинали выть, а коты орать, в общем, вы поняли.
Приободрившись, я устроилась поудобнее и довольно расправила плечи.
— Итак. Баллада о прекрасном некроманте! Часть первая.
— Их там еще и несколько?! — с ужасом.
— Помолчи. Сам ведь потом будешь выпрашивать проду. А я вот возьму и обижусь…
Хрясь!
— И не дам!
— Я раздавлен.
— Н-да? Вот-вот. Так.
Маг кивнул и снова занес сковородку над головой.
Я же прикрыла глаза и старательно запела, пытаясь хоть немного попадать в такт:
Жил-был на свете прекрасный маг!Он с детства слыл как большой чудак!Хоть был красив он, и росл, и мил,Но очень уж кладбища любил.И лишь гаснет заря за холмом,Как к могилам вставал он и шел.Вот странный маг, вот маг-чудак.Ходил на кладбища просто так.Ну что там делает маг-чудак?Копает ямы и чертит знак.
