Автор
Ночной кошмар трансформируется в бодрое утро. Подъем по лестнице вызывает сердцебиение, но с каждым шагом мышцы наполняются силой и готовы к новому дню. Прогреваюсь под прохладной водой, чувствуя каждый удар пульса и напряжение в мышцах, которое преображает тело наизнанку....
— Ой, точно. Видимо кровь отлила к нижней голове и усе.
— Что усе? — копирую его специфический говорок.
— Башкатус не варитус, а членус не дремлютус.
— Не надо мне больше сегодня. Пусть дремлет, — сквозь смех проговариваю я, натягиваю на себя простынь.
— Иди сюда, — притягивает меня к себе, и я оказываюсь у него на груди. — Я и не собирался сегодня. К сожалению, и завтра.
— Ты такой благородный.
— А то, — начинает перебирать мои чуть влажные волосы, тем самым расслабляя меня. И мне почему-то хочется спать, а еще в душ.
— Марк?
— Ммм?
— Мне надо в душ.
— Пойдем вместе, — хотела бы я сказать ему, что никакого «вместе», уж мыться я точно буду одна, но из этого ничего не вышло. Я банально опешила от того, что в считанные секунды вновь оказалась у него на руках, только уже полностью голой, ни носков тебе, ни сорочки. Марк ставит меня в душевую, включает воду и заходит ко мне. Черт, я впервые не знаю куда деть руки.
— Марин, расслабься.
— Ага.
— А ты какие цветы любишь больше всего? — поглаживая мои плечи, заинтересованно спрашивает Марк.
— Ты уже спрашивал, все хороши, главное не гвоздики.
— Ну что-то ты же должна любить больше.
— Мне нравятся полевые цветы, а еще больше такие беленькие цветочки, которые продаются в букете с розами. А ты?
— Что?
— Что любишь на завтрак?
— Яичницу с колбасой, а вообще я всеядный.
— Отлично.
***"
"Вожу рукой по простыне и наслаждаюсь ее гладкостью. Господи, как же хорошо на душе. Открываю глаза и оглядываюсь по сторонам. Присаживаюсь на кровать и пытаюсь восстановить всю цепочку событий.
Встаю с кровати, накидываю на себя простыню и иду осматривать квартиру. Да, она большая, но мне хватило пяти минут, чтобы осмотреть почти все. Да что там, я и в шкаф заглянула. Дура. Ничего не понимаю. Захожу в гостевую комнату, но тут тоже никого. Присела на кровать и стала не пойми, чего ждать.
— Погано рисует, да? — оборачиваюсь на голос Марка и застываю. — Я говорил ей, что это не ее занятие, но Анька насмотрелась какого-то сериала про художницу и не оставляет попытки стать такой же.
