Автор
Ночной кошмар трансформируется в бодрое утро. Подъем по лестнице вызывает сердцебиение, но с каждым шагом мышцы наполняются силой и готовы к новому дню. Прогреваюсь под прохладной водой, чувствуя каждый удар пульса и напряжение в мышцах, которое преображает тело наизнанку....
Это что сейчас такое, мне подбирают платье?! — Никакое пока не нравится?
— Сложно сказать, мне оно не нужно, поэтому и выбирать как-то не хочется.
— Платье нужно мне.
— Вы что не женаты с Михаилом?
— Конечно, женаты. Просто снова хочется надеть платье, вот я и ищу его… на наше венчание. Как тебе вот это? — показывает указательным пальцем на пышное белое безобразие.
— Мне не нравятся пышные платья.
— Так свадебные платья должны быть с пышной юбкой! Ты что хочешь какое-нибудь прямое?
— Не знаю. А вообще причем здесь я? Вам же платье нужно.
— Ну да… Но мне же интересно узнать женское мнение.
— Ну вот это ничего, — указываю на платье с длинным шлейфом.
— Ты что, на такой маленький рост оно не подойдет.
— А вы сейчас про мой рост?
— Про свой. Я же тоже низковата, — понятно. Интересно, а давно Марка прессуют с женитьбой? — Ну ладно, вижу платья тебе не очень нравятся. Давай я все-таки сделаю всем кофе, — встает с дивана и направляется в сторону кухни.
— Оля, а где у вас туалет? — вдогонку спрашиваю я.
— Бедненькая, полдня терпишь, раньше бы спросила. Ближайший туалет налево, потом прямо в конце коридора.
— Спасибо, — встаю с места и направляюсь на поиски важного стратегического места. Дом большой, но я вроде как не страдаю топографическим кретинизмом, так что нужную для меня дверь найти несложно. Я и нашла, правда другую. Кой черт меня дернул остановиться и слушать разговор, я не знаю. Как будто медом намазано. Оглянулась по сторонам-никого и о, Боги, прислонилась к двери и начала подслушивать разговор отца и сына.
Послушала секунд тридцать, но кроме как звона бокалов ничего не услышала. Чего ему вздумалось столько пить? Решила отодрать свое ухо от двери, но как только я захотела это сделать, вот ту разговор и перешел в интересное русло."
"— Ну что, сынуля, крысы по вечерам, цветочки по утрам?
— И это мне говорит подкаблучник с пятнадцатилетним стажем?
— Не борзей. Уж крыс я точно не дарил, да и цветули в пять утра не покупал. Ты бухой что ли был?
— Трезв аки младенец.
— Ты дубина, Марк. Вроде умный, а самая настоящая дубина. Влюбился так и скажи, — ну козлина, ведьмой назвал, еще и признаваться не хочет!
— Влюбился. Иногда мне кажется, что все это какой-то бред, ну не может так быть, я реально как приколоченный за ней хожу. Прикинь, она яичницу правильно жарит.
