Пассы, слова заклинания – готово!
Шатрии появились, как на прилавке магазина. Прошло всего пять секунд после того, как была подана команда «мрак», видимо, означавшая, что все шатрии должны спрятаться за магию амулетов.
Заклинание разрушило и магию амулета Неда – он тоже проявился, чем вызвал бурную реакцию среди нападавших.
А их оставалось человек пятнадцать. Или двадцать. Или тридцать? Кто их считал, в этой кутерьме? Все вокруг вертится, вопит, стонет, визжит, гремит – какие подсчеты, какие арифметики и философии – убить, и не быть убитым! Вот что актуально в эту секунду, минуту, час!
Бегом! Мечи наотлет в руках!
Первый! Удар сверху, парировал с вибрирующим звоном, выпад – дальше, не глядя на то, как падает труп.
Двое! – меч врезается в бок одному, второй теряет голову… и падает без нее.
В толпу врагов!
Руки работают, будто крылья мельницы, удары сыплются со всех сторон – только успевай отражать. Мечи воют, впитывая жизненную силу врагов и наполняют тело бодростью, энергией, силой! Раны на руках тут же заживают, как и синяки на спине от мощнейших ударов, не пробивших кольчугу. В толпе невозможно уследить за всеми ударами – главное, чтобы не повредили мозг. Раны на теле – чепуха.
Минуты тянутся, будто смола дерева гук, липнут к рукам, залитым кровью – своей и чужой.
Вдруг – тишина. Почти звенящая. Если бы не стоны раненых, умирающих.
Ветер в ушах – шшшш… Запах моря и дыма. А еще – пыли – острый, какой-то даже пряный.
— Пчхиии! Аааапчхииии! Аааааааа… пчхииии!
— Ты высморкайся, конор! А то кровь носом пойдет! – усталый голос сзади – конор, о нас будут складывать легенды, а? Рядом с тобой обязательно попадешь в балладу!
Оглянулся – Хелда. Улыбается, хотя бледна и с трудом держится на ногах, опираясь на стену дома.
— Скорее – в могилу с ним попадешь, чем в балладу – сердитый Бордонар осматривает себя и отряхивает кирпичную пыль со штанов, куртки."
"Нед не задумываясь вытирает мечи о лежащего шатрия – забота об оружии прежде всего. Вставляет клинки в ножны. Осматривается по сторонам, перепроверяясь – нет ли опасности. Нет. Тихо, мирно – послеобеденный отдых. А вокруг несколько десятков «отдыхающих», спящих глубоким сном. Смертельным сном.
— Убитые есть? — хмуро спрашивает Нед, глядя на своих спутников.
— Слава богам – нет! — Хелда благодарно кивает Игару, усаживающему ее на мостовую –раненых много. Хмм… ой! Демонова стрела! Ломай, потерплю! Тащи ее! Вот так… Почти все ранены, конор. Да не почти – все. Некоторые тяжело, как видишь.
— Игар, сможешь поднять их прямо тут?
Лицо парня озаряется легкой улыбкой:
— Для меня нет ничего невозможного! Я не хуже дяди лечу. Только посмотрите, чтобы никто мне в спину нож не засунул, не люблю я этого.
— Давай.