Автор
В мрачных лабиринтах Наказания Дамира, где свет отсутствует и воздух тяжел, как утоптанная земля, ставишь ногу на новую крошку от драки. Здесь каждый шаг можно расценивать как незримое наказание, за что-то неважное или все же важное.
Пикает сигнализация, передняя пассажирская дверь распахивается передо мной, приглашая сесть в кожаный, пропитанный хозяином салон. Я не хочу…Тем более, что меня даже никто и не спрашивает!
— Не думаю, что есть что обсуждать, — мямлю я, — Я, наверно, лучше пойду.
— Садись уже, — тихо рявкает Дамир, которому, видимо, надоело изображать из себя хотя бы чуть-чуть вежливого парня, и буквально впихивает меня внутрь автомобиля.
Нахохлившись, занимаю своё место. Бесит всё. Исподлобья наблюдаю сквозь стекло, как Керефов огибает капот и открывает водительскую дверь.
— По кухне есть предпочтения? — уточняет Дамир, включая зажигание и поворачивая руль.
— Я не голодна, — отрезаю я, — Если это, конечно, хоть кому-то здесь интересно…
Мне достается ироничный взгляд, тихий смешок в бороду, и мы выезжаем с парковки.
Свободный в своем выборе, Дамир привозит меня в небольшой грузинский ресторанчик, находящийся от порта в каких-то десяти минутах езды.
Почти пустой в это обеденное время, но такой уютный зал: деревянные грубо сбитые столики, цветные расшитые салфетки, мягкие кресла вместо стульев, диваны с горой подушек, черно-белые фотографии горных деревушек и перевалов, развешенные по красным кирпичным стенам, кое-где задрапированным пестрыми циновками, старинная посуда на полках.
Впервые задумываюсь о национальной принадлежности Дамира. Я ни черта в этом не смыслю, но человек с фамилией Керефов — вряд ли грузин…
Администратор раздвигает перед нами тяжелые портьеры в конце зала и пропускает в небольшой уединенный кабинет.
— Очень аутентично, — констатирую я, опускаясь на диванные подушки и беря в руки меню, поданное администратором.
— Да, — рассеянно кивает Дамир и поворачивается к девушке, — Мне как обычно.
