Автор
В ночной севере город внезапно оживает: светлые вывески надежды на душистую выпечку необычного магазина «Плюшка и Ватрушка» привлекают Ивана. Он стойко стоит у обочины, а затем решается войти в странную кондитерскую, где ожидает его тайна и загадка. Встреча с Давидом, который требует немедленного прибытия к месту, лишь усиливает необычность этой ночи....
Информация о Саше меня окончательно добьет, раздавит. Или я именно этого и добиваюсь?
Давид сужает глаза, поджимает губы.
— Ну, положим знаю.
— Расскажи мне о ней. Что-нибудь.
Глава 55
* * *— А в чём собственно дело, Иван? — спрашивает серьезно Давид. — Понравилась?
— Понравилась, — киваю.
Он хмыкает, тянется к вискарю. Наполняет бокал и, не закусывая, выпивает.
Затем откидывается на спинку дивана и на меня смотрит. Взгляд пытливый, задумчивый. Непонятно, что у товарища в голове.
— Саша — жена моего покойного брата, — отвечает спокойно Варламов.
Он что-то и дальше говорит, но я, кажется его не слышу. Уши закладывает от дичайшего свиста. В глазах темнеет.
Какого хрена? Что, блядь, вообще происходит?
— Жена покойного брата? Саша-кондитер? — переспрашиваю сипло.
— Она там одна такая, — ухмыляется Давид. — Александра Варламова, двадцать четыре года. Блондинка. Вдова. Может помнишь, я рассказывал тебе историю. Два года назад на братца моего младшего напали грабители. Костю толкнули неудачно, тот напоролся на арматурину.
Помню ли я? Что-то отдаленно, да.
Всё складывается. Имя, которое Саша бормотала во сне, принадлежало её мужу. Косте. Как теперь оказалось — покойному.
Раньше я и подумать не мог, что Златовласка каким-то образом знакома с Давидом Варламовым! Возможно, потому что ни разу не видел её документов.
В голове усиленно работают шестерёнки, алкоголь выветривается моментально. Меня потряхивает.
Давид продолжает рассказывать о событиях двухгодичной давности, а я варюсь в своих мыслях. Ничего не понимаю. Как так? Почему? Зачем Саша всё это время мне врала?
— В общем, Север, не советую яйца свои подкатывать к Саше.
— Это ещё почему? — хмурюсь в ответ.
— Пойдем покурим, а? Не хочу это здесь обсуждать.
Убрав руку шатенки со своего плеча, встаю с дивана.
Мы выходим на крыльцо без одежды. На улице морозно, но холода я не чувствую. Делаю глубокую затяжку, непрерывно смотрю в одну точку.
Я был прав, когда думал, что информация о Саше меня раздавит. Раздавила, к земле прибила.
— Двадцать лет назад мой отец организовал одну некоммерческую организацию. М-м… скажем так — общину.
— Секту, что ли?
— Можешь считать и так, — пожимает плечами Давид.
— Как называется?
— «Школа жизни». Тебе вряд ли что-то даст эта информация, — продолжает товарищ. — Короче, община постепенно разрасталась и разрасталась в пределах города.
