Автор
В мрачной СИ-истории "Наследник для оборотня" Маша Моран предстают персонажи, которые играют с ужасом и безжалостностью. В центре сюжета - девушка, которую выбирают в жертвы чудовищной бессмертной ведьмы. Жизнь окутанна кровью и темнотой, но героя ждет надежда – если он сможет выжить и стать ее наследником....
Кто-то делает музыку громче, и мне приходится отойти в сторону, чтобы не мешать «богатырям» освобождать пленников Бабы Яги и Кощея.
Но я все равно слышу ее чуть хрипловатый смех, от которого волосы на загривке встают дыбом.
А потом, чтобы окончательно добить мою выдержку, она, улыбаясь, произносит:
— Паша, я же Баба Яга.
Ее голос… растекается по венам сладким ядом. Сливочной карамелью. От него становится так нестерпимо жарко, что одежда раздражает, превращаясь в чертову смирительную рубашку. И мне уже становится жизненно-необходимым сбросить ту цивилизованность, которую я собирал годами.
— Я узнал вас, Марина Витальевна. Вы самая красивая.
О, да-а-а… Она совершенная. Идеальная. Даже смотреть на нее — чистый кайф. Меня выбивает дикая ревность. От того, что рядом с ней стою не я. От того, что она смотрит на других.
Не смогу я это контролировать. Не смогу. Прямо сейчас она нужна мне.
— Да, наша Марина Витальевна лучше всех.
Мне не удается подавить тихое рычание. Я не знаю, кто там, в этом идиотском костюме Кощея, но ему — конец. Чувствую его запах. Он возбужден. Ему нравится происходящее. Нравится стоять почти вплотную к ней и смотреть на нее. Ему хочется большего. Меня от этого начинает трясти.
Я принюхиваюсь к ее аромату, прислушиваюсь к сердцебиению, под звук которого прямо сейчас подстраивается весь мой организм.
Ее сердце стучит быстро. Она волнуется.
От мысли, что начну ее вылизывать, мне становится нечем дышать. Аромат карамели и цветов накрывает удушающей волной. Потому что она, Марина — теперь я знаю точно, отодвигается от того, кого я уже занес в список жертв. Мой зверь торжествующе рычит, довольный тем, что выбранная самка сама, по своей воле, проявляет неприязнь к сопернику.
Я снова принюхиваюсь, улавливая легкий, едва ощутимый аромат испарины на ее коже.
Воображение тут же рисует картины нашего с ней секса. Совокупления. Не знаю, как назвать то, что хочу с ней сделать. Нет слова для того, от чего меня корежит, как съеденный огнем металл.
Я хочу ее сожрать. Всю без остатка. Затрахать до сорванного горла. Нет, даже не так. Отодрать, чтобы обезумела от всего происходящего.
