Автор
В гинекологическом кабинете Даша узнает о своем беременном состоянии. Бликов от освещения мгновенно затуманивают мир вокруг нее — она вглядывается в мягкие руки гинеколога, чье внимание переплетается с животиком будущего ребенка. Внутренний шок смешивается с внутренним спокойствием, окутанным тайной новой жизни, которую ей предстоит принять и защитить....
Мешают видеть все то, что творится…
– Я никогда чужого не брала. Все в кассе до последней копейки! Это ошибка, – твержу дрожащими губами, – вы меня обвиняете в том, что я никогда не совершала…
– Признавайся! Куда деньги дела?! И я не позвоню куда следует. Положи на место, что взяла…"
"– Сколько не хватает? – спрашиваю тихо и меня оглушают цифрой.
Прикрываю глаза и качаю головой.
Нет у меня таких денег. Да и откуда у бедной студентки…
Мне кажется, я сейчас в обморок упаду и это… это будет спасением.
Обида душит, а я… я, наконец, понимаю причины такого поведения хозяина магазина. Он ведь намеки мне делал разные, пытался все время в коридоре зажать, когда я мимо проходила, а я…
Я все зарплату ждала и параллельно искала другое место, где заработать можно. Но студентам сложно найти работу на полдня…
Сейчас вглядываюсь в мерзкое лицо и меня осеняет.
Горше на душе становится и взгляд попадает на толстую жену хозяина магазина Зину Валентиновну, которую все Зинкой-Злыдней зовут.
И вид у нее такой торжествующий. Она следит за происходящим. Вновь смотрю на хозяина цветочного бутика…
Вспоминаю. Намеки его. Предложения подвезти…
Сперва мне казалось, что это по доброте душевной, а… нет ее, этой доброты…
– Вы… вы это специально, да? – задаю вопрос, у меня в висках боль пульсирует.
– Я сейчас позвоню куда надо! – рявкает опять, голос мой перекрывает, но я понимаю, что в цель попадаю.
– Я ведь говорила, что тырит из кассы! Всегда замечала неладное, – слышу откуда-то писклявый женский голос и сталкиваюсь взглядом с невысокой брюнеткой со злыми глазами, которые впиваются в меня, и я понимаю, что и ей я тоже дорогу перешла, потому что свое предложение «хорошо провести время» хозяин бутика сделал мне, а не ей…
Тошнота подкатывает к горлу.
Надломленность. Подавленность. Ощущение дикой несправедливости…
– Значит так! Зарплату ты не получишь! Все, что украла – компенсируешь. Так что можешь благодарить, что в полицию не звоню!
Опять вопит Виктор Викторович и тащит меня в сторону выхода. Параллельно мне мое пальто старое хватает и рюкзачок.
