Автор
Невротик Александр - вот и до сорока пятого года приходит ты, оставшись ни с чем после развода и ухода дочери. Теперь ты один на весь дом, зависаешь над книгами, бродя по ночам в компании с коньяком из-за мелочных неприятностей со стороны соседок. Ты хочешь всем мир скомпрометировать, но каждая мысль о восстановлении тебя отодвигает подальше. Но всё будет хорошо, Наташа, не ревь, скоро все починим....
На улице прикладываю охапку снега к полыхающему лицу.
Всё, блять. На этом всё!
Глава 39 - “Ревнивые деспоты”
Александр
Время идёт. Меня нихера не отпускает. Гадко, тоскливо, пусто.
Не то, чтобы я не понимаю, что в паре моментов переборщил... Я понимаю. И не то, чтобы я не понимаю, что Наташа явно не лёгкого поведения девица, чтобы вот так на два фронта...
Презервативы эти ещё... Какого, нахуй - ""другого""?!
Вот этого? Или этого? Или этого?
Швыряю фотки одну на другую. Собираю их обратно в конверт. Это с наружного наблюдения.
И не надо мне говорить, что у меня профдеформация! Я просто хочу зафиналить эту историю у себя внутри. Мне для этого нужно что-то однозначное.
Достаточно однозначное для тебя, майор?
Да. Но - нет. Все так очевидно, если бы не одно ""но"". Ее образ внутри меня не перестраивается под это другое. Мои ""розовые очки"" вросли и хер отдерешь.
Но, если уж я такой кретин и не правильно что-то понимаю, и она хотела бы мне что-то объяснить и сохранить отношения, она бы это давно уже сделала.
Ну я, допустим, остыл.
Но она ничего не делает. А значит, не хочет.
Почему?
Просто потому что не хочет, Иштаров. Чем-то ты не вышел.
Она молодая, красивая женщина... Выбор у неё есть. Он просто не в твою пользу.
Так, стоп.
Я обычно не позволяю себе на работе ни одной мысли в сторону Наташи. Иначе, я не функционален.
Единственное, что я могу - это как-то изолировать этот ком неконтролируемых эмоций.
И он превратился в многоразовую бомбу с часовым механизмом в моей груди.
Он тикает, тикает, тикает... И в какой-то момент - хуяк, и взрывается. Я выдаю неадекват, спуская немного оттуда пар. И снова слушаю, как он тикает...
И отдел мой ходит на цыпочках, уже уловив, что под эти взрывы лучше не попадать.
Я и в лучшие свои времена человек тяжёлый, а в эпоху пиздецов...
И вот она, сука, опять тикает, эта бомба, очень громко - пульсом в уши.
Слушаю, как опера проводят допрос в соседнем кабинете одной мрази. В другом соседнем кабинете - жертвы его издевательств.
Мразь выебывается...
- Да за меня завтра серьёзные люди позвонят, весь отдел ваш мусорской выебут!
И бомба моя взрывается в очередной раз.
Залетаю в кабинет, хватая за волосы мудака. Пинком выбиваю из под него стул, обеспечивая ему встречу в полете подбородка со столешницей.
С воплем падает на пол.
- Ты до завтра доживи у меня сначала!
- Михалыч... Михалыч... - оттаскивают опера.
