Научись любить, если сможешь (СИ) — читать онлайн бесплатно полностью

— Ну что, красавица, выспалась? — слышу незнакомый голос над головой.

Поднимаю взгляд и вижу, как надо мной возвышается огромная мужская фигура. Этот человек одет во все черное, на лице уже знакомая мне балаклава. Пытаюсь занять более удобную позу, но голова начинает кружиться, к горлу подкатывает тошнота, которую я не в силах сдержать. Тело инстинктивно подается вперед и меня выворачивает прямо на ботинки моего похитителя.

— Ах, ты ж сука такая! — кричит он и отскакивает назад. — Тварина, ты сейчас вылизывать мою обувь будешь!

— Эй, ты осторожнее, смотри, с нее одна пена идет. Может, бешеная? — доносится откуда-то со стороны второй голос, после чего мужчина переходит на злобный смех.

“Ублюдки!”, — проносится в моей голове. Вытираю губы и прижимаю руку к животу, который охватило жгучим спазмом.

— Кто вы? — наконец выдаю я и начинаю осматривать похитителей и помещение, в котором меня держат.

— Не твое собачье дело, — выдает тот, что стоит, привалившись к стене.

Первый же, выходит из этой бетонной коробки, прикрыв за собой дверь. С минуту висит полная тишина, затем дверь вновь открывается и первый появляется с ведром воды и тряпкой в руках. Намеренно громко ставит его передо мной и швыряет тряпку в лицо.

— Отмывай свое дерьмо! — бросает он и тычет пальцем себе под ноги.

— Не буду, — мотаю головой и тут же получаю смачную оплеуху, заваливаюсь набок и короткими рывками глотаю кислород.

— Если ты не очистишь мои ботинки до блеска, я заставлю тебя сожрать твою вонючую блевоту с пола! Поняла меня? — давит, стиснув зубы. — Тряпку в руки!

Понимаю, что он не шутит и, преодолевая боль, встаю, беру в руки тряпку, опускаю ее в холодную воду, отжимаю и начинаю мыть его ботинки, а затем и пол вокруг.

— Молодец, девочка, — смягчив тон, говорит первый, забирает весь инвентарь и вновь исчезает.

Второй так и молчит. Может, он уснул?

Вновь верчу головой по сторонам. Я нахожусь в странном помещении площадью примерно в восемнадцать квадратных метров. Низкий потолок, с которого свисает тусклая лампочка Ильича, полное отсутствие окон, стены и пол — голый бетон. Из мебели тут только старый деревянный стул, забытый здесь с советских времен, алюминиевое ведро, прикрытое картонкой, в самом углу, и старый, грязный матрас, на котором я в данный момент сижу.

Судя по всему — это подвал.

В тишине раздается звук мобильного, второй похититель коротко отвечает: “понял”, отрывается от стены и молча выходит. Я остаюсь одна в холодном помещении, пропитанном спертым запахом влаги и плесени.

Вновь ощущаю колющую боль в голове и прикладываю к эпицентру этой боли руку. Пальцы нащупывают корку из запекшейся крови, смешанной с моими волосами. И вспоминаю, что перед тем как я отключилась, меня ударили чем-то металлическим.