Автор
На ступенях лестницы всего три двери. Номера на остальных воротах говорят о том, что я не ошиблась — сто двадцать пятая точно такая же. Неужели я дом перепутала? Улицу? Нет, не могла я, всё верно должно быть. Я спрашиваю парня: мне нужна Дарина Воронцова, она здесь живёт? Парень кивает и погрустнел — видимо, я упустила ключик к её двери....
На его лице больше нет и тени улыбки, а пристальный взгляд направлен на меня. В глубине глаз плещутся самые разные эмоции: вина, злость, растерянность.
На кого он злится? На меня?
— Марк.
— Есь, прекращай. Я тебя познакомить с семьей привел, а что им там понравится или не понравится — это уже только их лично дело, нас с тобой это никак не касается.
— Но как же…
— А вот так, — он не позволяет мне договорить.
— Вы идете? — вдруг раздается голос Демьяна.
Мужчина уже успел дойти до двери и остановился на крыльце.
Черт.
Вздохнув, я киваю Марку и делаю шаг вперед, цепляясь за руку так, будто она мой спасательный круг, не меньше. Впрочем, именно тонущей я себя сейчас чувствую. Кажется, будто земля уходит из-под ног, воздух сгущается и удерживаться на поверхности становится все сложнее. Демьян скрывается в доме, мы идем следом и спустя некоторое время переступаем порог дома.
Со стороны доносятся голоса: женский и мужской. Марк тем временем помогает мне избавиться от верхней одежды, после чего раздевается сам.
— Все нормально? — спрашивает Марк, а я у меня вырывается истерический смешок. Нормально, как же. Однако я все равно молча киваю. Получив от меня хоть какую-то реакцию, Марк снова берет меня за руку и ведет вглубь дома.
По пути я смотрю себе под ноги, почему-то нет сил даже осмотреться.
— Мы заждались уже, — звонкий женский голос немного приводит меня в чувства, когда мы останавливаемся на пороге гостиной.
Я поднимаю глаза на источник звука. Им оказывается миниатюрная девушка, примерно моего возраста. Первое, что бросается в глаза — ее рыжая густая шевелюра, завязанная в высокий хвост. На лице девушки появляется улыбка и некоторое время я задерживаю на ней взгляд. Она кажется дружелюбно настроенной. Я всматриваюсь в черты лица, но совсем не нахожу сходства с Марком.
— Должно быть, вы и есть Еся.
Мои размышления прерывает низкий мужской голос, и я тут же вздрагиваю от леденящего душу тона.
— Я… да, — запинаясь, киваю, глядя на мужчину и понимая, что он и есть отец Марка. Смотрю на него, будто завороженная, не в силах отвести взгляд от голубых глаз.
Теперь я понимаю, от кого они у Марка, правда, у последнего они скорее серые, цвета осеннего небо, а здесь ярко голубые и такие пронзительные. Кажется, они буквально сканируют каждую клеточку в моем теле. От столь пристального внимания мне становится не по себе.
