Автор
Автор встречается с персонажем своей незаконченной книги. Между ними завязывается напряженный диалог о смысле написанного, о границах между реальностью и вымыслом. Герой задает неудобные вопросы, заставляя автора пересмотреть свое творчество и собственные убеждения о добре и зле.
Подхожу ближе, беру мышку за подбородок, в глаза ей смотрю. И не знай я точно, что девственница она, решил бы…
Блядь, да я даже думать об этом не хочу.
— Есь, тебя кто-то обидел? — спрашиваю осторожно, издалека.
— Нет, — опускает взгляд, а вижу, ну вижу же, что врет она.
— Еся…
— Никто меня не обижал, — отталкивает меня резко, настолько неожиданно, что мне приходится сделать шаг назад, чтобы не потерять равновесие. — Просто я не люблю замкнутые пространства и чужих мужчин, вот и все.
— Мы можем поехать домой, — предлагаю, зацепившись за ее слова.
— Нет, ты сказал, что покажешь тут… все, — обводит рукой помещение вокруг.
Мне это чертовски не нравится, я вообще не хочу, чтобы она работала. Во всяком случае не здесь. Не для нее это. Она вообще не должна напрягаться, больше не должна, потому что я, блядь, для этого есть. А она хрупкая мышка, которою хочется оберегать. А значит ее нужно переубедить, чтобы сама расхотела.
— Не терпится? — усмехаюсь.
Она никак не реагирует, просто ждет.
Ну сама же напросилась.
Похожу к одной из коробок, мы ее чисто поржать держим, складываем туда заводской брак. Игрушки вполне рабочие, но на продажу не выставишь. Где-то царапина глубокая, где-то часть отвалилась. Все что вернули, все сюда. А чего, я поржал от души, глядя на вытянувшиеся лица Дарьки с Демьяном, когда преподнес им презент из личного ассортимента бракованных товаров. Дема оценил, сначала побледнел, потом покраснел. Дарька же ржала безостановочно, похрюкивая даже.
— Так, смотри, — подхватываю коробку, и сделав два шага, ставлю ее у ног Еси.
Мышка, естественно, ничего не подозревает. Нагнувшись над коробкой, она тянет к ней руку и достает первый попавшийся предмет.
И только ради этого момента стоило ее сюда привести.
— Это…это, я…"
"Смотрит на меня растерянно, глазками своими красивыми хлопает, и краснеет до самой макушки, а я едва сдерживаю рвущийся наружу дикий хохот. Урод я, конечно, но мышке необходима просто своего рода шокотерапия, чтобы не спорила больше.
— Это шутка такая?
Глава 11
Еся
— Это…это, я… — у меня слова поперек горла застревают, когда я понимаю, с чем мне придётся работать. — Это шутка такая? — должно быть красная, как рак, я смотрю на явно сдерживающего смех Марка.
Смешно ему, значит? Работа на складе? То есть он с самого начала имел в виду вот это? И это он считает нормальным?
Я должна была догадаться, что что-то здесь не так, что есть подвох, ну не могло его не быть. Дура наивная. Да он же издевается, просто издевается.
