В особняке скрываются таинства и страхи, которые готовы испугать даже самых отважных сердец. Вместе с Джамалем ты будешь погружаться в запутанный интригующий сюжет, где любовь и ложь окутывают дом как мистический туман. Героиня бесстрашно шагает по опасной дорожке выбора, не знающей ни жалости, ни стыда....
Выхожу подышать свежим воздухом. Никого. Надо вернуться до одиннадцати – потом выпускают собак. Об этом меня тоже несколько раз предупреждали. И Фарида, и Джамаль. Это не шутки. Как назло, я забыла телефон. Когда понимаю это – оказываюсь у другого входа в дом. Понятия не имею сколько времени осталось, начинаю паниковать. Если зайти в эту дверь – окажусь в половине где отдыхает больная женщина. Хозяйка этого места. Я для нее незнакомка. Это ужасно неловкая ситуация. Но оказаться беззащитной перед пятью ротвейлерами – еще хуже.
Почему в этом доме я вечно в истории влипаю? Наверное, знак, что надо бежать подальше. И с Джамалем отношения стали прохладнее. Не могу это объяснить. Он также ласков со мной, заботлив. Но что-то не то. Конечно, он сильно занят с открытием бизнеса. Я же ничем не помогаю. Наоборот, в свои проблемы втягиваю… Может мы все же поторопились с помолвкой?
– Пожалуйста… – доносится голос из-за двери, мимо которой крадусь едва дыша, на цыпочках.
"Замираю. Цепенею. За дверью больная мама Джамаля. Судя по всему, одна. Может сиделка в туалет отошла, может на кухню. Меньше всего я хочу обнаружить свое присутствие. Но и проигнорировать мольбу невозможно! Это совсем уже за гранью, разве можно просто мимо пройти?
Еще раз озираюсь, молясь про себя чтобы сиделка появилась. Увы. Полная тишина.
Здесь все как в больничной палате. Специальная кровать как в сериалах про заграничные клиники. С кучей проводов. Все белое, возможно стерильное. И я – совершенно чуждый элемент в этом месте.
– Простите пожалуйста. Здравствуйте. Я случайно услышала…
Делаю шаг вперед, оглядываюсь по сторонам. На полу высокий стакан с соломинкой. Вокруг немного воды. Видимо женщина случайно уронила его. На столе поодаль вижу высокий граненый кувшин и два стакана рядом. Подхожу, наливаю.
Мама Джамаля выглядит маленькой, хрупкой. Заметно, что в молодости была очень красивой. Правильные черты лица. Даже морщины не портят, впрочем, их совсем немного. Выглядит довольно молодо, только лицо очень бледное, изможденное. Черные волосы с проседью аккуратно собраны в косу. На женщине домашний мягкий халат. В руке игла от капельницы.
– Здравствуй, – смотрит на меня без испуга, но с интересом. – Мы не знакомы.
– Я гостья вашего сына.
