Автор
Вероника, добрая улыбка на лице — вот как я встречаю шатенку с белыми розами. Ответ задерживает мою работу, и мы быстро затеваем обмен вежливыми фразами о цветах. Однако атмосфера здесь непростая, будто под куполом тайны скрываются секреты и недовольства.
Отдаётся болью в груди, равносильно той, что испытывали мои растения.
– И ты так и не ответил на мой вопрос.
– Я сказал тебе, что непричастен к этому!
Он взрывается. Хватает меня за предплечья, чуть приподнимая. Пытается прогнуть взглядом, от которого на секунду становится страшно.
– Извини. – Разжимает свои длинные пальцы.
Качаю головой. Проматываю в мозгу события последних дней. Не бывший супруг с шумом отстраняется, позволяя мне вылезти из ванной. Смотрит с каким-то холодным пренебрежением. Выдыхает огненный воздух носом.
Я поспешно оборачиваюсь в полотенце. Вытираю волосы, выжимая из блондинистых прядей капельки влаги. Стараюсь держаться спокойно несмотря на ноющую боль внизу живота.
– Я понимаю, почему ты мне не веришь. Я стал для тебя чужим человеком за эти долгие пять лет, да?
Горечь разливается по венам, причиняя боль. Выбивает слёзы из глубин души. Встаёт вязким комком в горле.
Мне не хочется выяснять отношения с ним. Решать, кто прав, а кто виноват во всей этой истории. Особенно сейчас, когда я так безумно желаю его.
Собираюсь выйти из ванной комнаты, хватаясь за дверную ручку. Думаю, что так будет легче для нас обоих – не обострять конфликт. Молча разойтись через два с половиной месяца.
– Всё ещё надеешься, что он вернётся?
Тихий голос припечатывает меня к полу. Я оборачиваюсь. Скольжу по мощному телу Антонова расфокусированным взглядом.
Струи воды рисуют на его бронзовой коже причудливые узоры. Стекают по кубикам пресса, впитываясь в единственный элемент одежды.
– Ты о ком?
– О твоём любовнике, – едкая усмешка прожигает губы, – но он бросил тебя, Вероника.
"Я отворачиваюсь, задыхаясь от гнева. Шлёпаю босыми ногами по комнате, захлопывая дверь ванной. Оставляю Никиту за стенкой, надеясь, что он ещё не скоро выйдет оттуда.
Быстро натягиваю на тело ночнушку, плюхаясь в кровать. Натягиваю одеяло до подбородка.
В сумраке спальне мне отчётливо виден силуэт Антонова. Как он проходится взад-вперёд по комнате, останавливаясь у окна.
Я поспешно переворачиваюсь на другой бок. Стараюсь не дышать, пытаясь изо всех сил провалиться в сон.
Кровать продавливается совсем рядом. Жар, исходящий от мужского тела просачивается на мою половину кровати. Парализует новым витком желания.
Осторожное касание кончиков волос выбивает хриплый вздох из моего рта. Прикусываю губу, чтобы не выдать себя с потрохами.
– Ты права, мышка.
