Автор
Начинаешь звонить в шоке от того, что он уехал без тебя, но твой телефон подчеркивает его холодность и важность дел. Ты ждёшь его с тревогой и неуверенностью, чувствуя непередаваемую ответственность за то, что он остался без тебя.
Не требует, именно просит, и в темных глазах проскакивает какое-то странное выражение, от которого щемит в груди. Я будто на миг увидела отражение своей собственной тоски.
Чертова паранойя. Галлюцинации.
— Все хорошо. Живу. Работаю… вернее, работала. Сейчас в поисках новой работы.
— Хочешь сменить сферу деятельности?
Хочу сбежать от босса-придурка…
На миг действительно хочется ему пожаловаться. Как раньше, когда забиралась к нему на руки и рассказывала о всех своих проблемах. Я быстро прогоняю этот порыв и сердито отправляю в рот еще один кусочек пирожного.
— Чем ты занималась? — он спрашивает так, будто ему действительно интересно.
— Бумажки перекладывала.
— Ты же всегда говорила, что такая работа не для тебя.
— Надо же, ты помнишь, что я тебе говорила? Я польщена.
Денис снова хмурится и недовольно поджимает губы. Он не привык тому, что я кусаюсь, ведь раньше рядом с ним была добрая и наивная девочка, которая любила смеяться. Я и сейчас люблю, только поводов для смеха не так уж много.
— Жень… — произносит так тихо, что я едва слышу. Скорее, читаю по его губам, — пожалуйста, хватит.
Я замолкаю, потому что от его тона снова накатывает слабость, а в душе клубится смятение.
— Почему ты не осталась работать в саду?
Я не сразу понимаю, о чем идет речь, не вижу связи между садом и работой, но потом вспоминаю нашу предыдущую встречу и свою ложь.
— Меня не устроил график и зарплата, — еще одна ложь.
Мне не нравится врать, но не говорить же ему правду.
Этот вопрос сводит меня с ума с того самого момента, как мы столкнулись у дверей группы Колокольчики. Я не могу ответить на него, сколько ни пытаюсь, потому что чаша весов склоняется то в одну сторону, то в другую.
— Жалко. Я надеялся, что смогу тебя хоть изредка видеть, — он скованно улыбается.
— Не вижу в этом смысла. На работе надо работать, а не встречаться… со старыми знакомыми.
— А где ты готова встретиться? — тут же подлавливает он меня.
С ним как по минному полю: шаг влево, шаг вправо — ловушка.
— Нигде, — отвечаю грубее, чем нужно.
Мне даже становится немного стыдно, потому что со стороны я выгляжу как дерганная неврастеничка, огрызающаяся на каждую фразу.
— Давай сходим куда-нибудь? — предлагает он.
— Сходим? — меня это моментально злит. — Знаешь, а я действительно пойду. Домой. Без тебя.
— Что я такого сказал?
— Я не встречаюсь с женатыми мужиками. Не хожу с ними по кино и ресторанам. Так что проехали.
