Автор
В дождливой Мадриде Анжелика бурчит неудачные обвинения в адрес своего смартфона за пропущенный вызов. Взгляд устремлен на сумку, где она надеется найти билет на автобус, который должна встретить сегодня клиент из Бразилии. Но посмотреть, кто звонил, теперь уже нет смысла — телефон уже молчит, точно он и сам растворился в стольких мыслях о неудачах дня....
Если он хотел отношений, то подобные не для меня. Пусть выбирает другую для таких игр. Пусть другая ждет его звонков верно и преданно. В конце концов, он ничего мне не обещал, ничего не говорил.
Может это вообще дружба такая, а я тут надеюсь на романтические встречи в парках, прогулках под звездами. Глупости все это. Не нужно ему это все. Видимо, понял и решил самоликвидироваться. Сейчас, дня через три звонить будет через день, потом раз в три дня, а потом и вовсе забудет.
Переживу. Не нужен он мне. Нашелся, принц всей жизни.
- Пересолили, - недовольно откладываю вилку.
Просто прекрасно. Еще и голодной останусь. Есть соленое не могу, очередь огромная. Только кофе в автомате. Уверена, и в мини-ларьках на этажах полно людей. Стоять не хочется.
- Оксан, да хватит. Вон, она в столовке, в старом шмотье. Какой с ним? Такие сначала куклу одевают и оставляют все. А эта. Ну правда, смешно же, - о, Анфиса голос подала.
Похоже, что даже свите надоело нытье королевы.
"Ничего, вот сейчас штатный преподаватель будет у нас, а не он, точно все поймут, что темы для разговоров нет. А я слышала, что новый педагог ушел и старичкам пришлось решать, кто возьмет дополнительную нагрузку. Уверена, об Амире говорили.
- Ой, Анфис, ты как маленькая. Может, ему свеженького захотелось? А что, некатаная, вся из себя скромница, еще и рыжая.
- Оксан, да хватит. Завидуешь что ли? – чего это уже Коля присаживать на попку начал.
Просветление у них в головах что ли? Странно как-то. И пусть, мне же лучше. Вдруг это поможет ей скорее от меня отстать. Даже благодарна этим ребятам.
- Вы серьезно? Жалко смотреть на вас. Пресмыкаетесь тут. Противно просто, идите вы. Трусы и предатели, - слышится цокот каблуков.
Он все ближе и ближе. Понимаю, куда идет. Можно было бы встать, убежать, но не хочу. Хватит бегать от проблем.
- Что, грелка Умарова, вкусно? – встает напротив меня и орет это на всю столовую. – Понравилось перед ним ноги раздвигать?
Молчу, смотрю и молчу. Она специально, ждет реакцию. Не получит. Побеждает не тот, кто громче орет, а тот, кто гордо уходит, даже если внутри все рвет от обиды.
- Молчишь? Молчи, молчи, что тебе, шавке постельной остается. Ничего. Только глазками хлопать и отрабатывать благосклонность.
