Автор
Не Святого Валентина — это уютный романтический рассказ о дочери, готовой выходить замуж. Его мама пытается успокоить ее тревоги и волнения перед важным событием. Вместе они вспоминают светлые моменты их совместной жизни и мечты о будущих поколении. Страстная атмосфера и теплая дружба родителей создают неповторимую ауру этого романа....
Приставить молоток к шляпке гвоздя, просчитать, примерно, траекторию полёта молотка от размаха до удара по шляпке. Попрактиковаться медленно и аккуратно (представьте что Вы дятел в лесу, возможно это поможет). Затем размахнуться и умудриться не зах****чить себе по пальцу! Если это получится, попробовать сделать тоже самое ещё раз! И так до двух развитий событий: либо шляпка гвоздя окажется на предполагаемом вами месте. Больной успокаивается морально, либо — последует много ненормативной лексики, опухший палец и передача эстафеты другому больному испытателю до отработки четких движений! Как-то так.
— А вы, мудрый психолог! Ваша теория наводит на приятные размышления!
— Мне это уже говорили.
— А ваша подруга?
— Она работает в ЗАГСе. Может женить или развести.
— На деньги, что ли?
— На секс, блин! Бракоразводный процесс — это вам не шутки! Там тоже психов хватает. Некоторые мои клиенты. Эти лечению уже не подлежат!— машет рукой в отрицательном жесте.
— С вами не соскучишься, девчонки! Я Женя!
— Я Катя, а это Валерия.
— Мартини повторить?
— Повтори."
"Сижу, оперевшись локтями о барную стойку, уставилась на этих двоих собеседников. Поймав изучающий взгляд Жени, отвернулась к бармену, что поставил выпивку возле меня. Разглядывать молодого человека в упор как-то было не по себе. Хотя лицо у него довольно симпатичное, карие глаза и короткая стрижка, волосы темные, с коричневым оттенком, средний рост, тело накаченное, видимо из-за физических нагрузок. Густые прямые брови и нос, чуть с горбинкой.
— А чем вы занимаетесь, Евгений?— Спрашиваю с превеликим интересом.
— Хмм...Я механик.
Смотрю на него. Судя по виду — чинит дорогие тачки. Подруга не выдержала сидеть безучастно.
— Механик— тот, что киллер? Или тот, что пахнет бензином и маслом, поднимая четырехколесные крутые тачки своим домкратом?
— Разве от меня пахнет маслом?
— Киллер значит.
—А давай-ка ты, механик, сделаешь нам с Лерой офигительное фото! Нужно статус в инсте поменять. А то подумают, что мы вымерли как мамонты. Друзья — они такие!
Даю свой телефон, и Катя, рядом в обнимку ,с бокалом мартини и улыбкой Чеширского кота, стает в позу.
— Ну вот! Теперь осталось подсчитать лайки! — Радуется, как малолетка.
