Автор
Глава 1. Встреча с сыном не началась уютно — дом как будто сам дышал недовольным рёвом младенца. Я еще не успела войти, как взгляд сразу же забрел на хмурого бунтующего ребёнка — губки на его пухлых щеках упрямо вздернуты вверх. -Крош? – я приподнимаю брови с опаской, подозревая, как нежданная встреча меня окажется в тягость будничной реальности мать-одиночка. Сын недовольно шлёпает ногой по полу, добавляя ещё больше напряжения к уже неуверенной итоговой картине....
Похоже, «Не верь мне» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Кажется, он улыбается, по крайней мере, краем глаза, замечаю как уголки его губ приподнимаются.
-Поговорить, - просто и лаконично поясняет он.
Мой взгляд сам метнулся в сторону его лицо. Было ощущение, что Измайлов просто издевается надо мной.
-Поговорить? – не веря своим ушам, переспрашиваю я. Хотя вроде и логично было, что он со мной не в шашки пришёл играть. – О чём?
-Думаешь, нам не о чем?- приподнимая брови, ухмыляется он.
-Думаю, что мы опоздали с разговорами… лет так на шесть.
Сергей задумчиво кивает головой, словно раздумывая над моими словами.
-Нехорошо тогда получилось.
Чуть не задохнулась.
-Хреново, Серёжа, хреново тогда получилось.
-Так чья это вина?! – за мгновение помрачнев, скалится он. Не могу поверить своим ушам. Жмурюсь, в попытке хоть как-то понять, что он мне сейчас сказал. Чья вина?!
Внутри сумбур, вулкан, землетрясение, пожар… Да там всё что угодно, но говорю, я спокойно. И сама же поражаюсь своему хладнокровию, неизвестно откуда взявшемуся во мне.
-Судя по вопросу, моя?!
-Я не хочу ругаться! - неожиданно твёрдо отрезает он, игнорируя наши обоюдные выпады.
Фыркаю.
-Поздно, милый, поздно, - вкладываю как можно больше яда в свой голос, из-за чего он мрачнеет ещё сильнее.
-Я просил меня дождаться…
-А я просила не уезжать…
Хотя вру, не помню, просила или нет. Но точно знаю, что не просила оставлять меня… нас.
-Месть? – хрипит он.
-Думай, как хочешь, - цежу я сквозь стиснутые зубы, разворачиваюсь и начинаю уходить прочь от него, правда, тут же чужие пальцы хватают мой локоть, резко разворачивая к себе.
-Я не окончил.
-Да пошёл ты. Зато я закончила. Всё. Вообще всё.
Очень хочется дать ему пощёчину, но я сдерживаюсь.
Устало вздыхает, как-то покровительственно, словно пытаясь с пониманием отнестись к моей накатывающей истерике, а я искренне надеюсь, что он её не понимает, не понимает, как ранит меня своим присутствием, своими словами.
-Оль, я вернулся в город. Скорее всего, навсегда, - говорит он твёрдо и почти спокойно, а у меня сердце в пятки уходить.
Эта его забота о дочери, бьёт сильнее всего за эти пять минут нашего несчастного общения. Звучит так, словно это я… порчу жизнь своему же ребёнку. Хочется ударить, ужалить, отомстить.
-И с этим ты тоже опоздал! Дочь-то выросла.
Его пальцы чуть сильнее сжимаются на моём локте, а я только сейчас понимаю, что он всё ещё держит меня.
