Автор
Глава 1. Встреча с сыном не началась уютно — дом как будто сам дышал недовольным рёвом младенца. Я еще не успела войти, как взгляд сразу же забрел на хмурого бунтующего ребёнка — губки на его пухлых щеках упрямо вздернуты вверх. -Крош? – я приподнимаю брови с опаской, подозревая, как нежданная встреча меня окажется в тягость будничной реальности мать-одиночка. Сын недовольно шлёпает ногой по полу, добавляя ещё больше напряжения к уже неуверенной итоговой картине....
Похоже, «Не верь мне» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Тогда клянусь, ты Кроша ещё шесть лет не увидишь, - последнее вырвалось как-то само собой.
Перехватывает мою руку. Не больно, но всё равно неприятно. Мне не страшно, но я уже заранее как-то устала от разборок, которые судя по всему нас с ним ожидают.
-Думай, что говоришь.
-Так-то не я начала.
-Ой, доиграешься, - не то чтобы угрожает, скорее уж предупреждает. Такого Измайлова я ещё не знала. А меня собственно уже азарт берёт… Ну ладно, не азарт, а неудовлетворённая обида последних шести лет.
-С тобой, что ли? – фыркаю я.
Вот сейчас он похож на молодого бычка, которого очень резко начинают заполнять эмоции, кажется, что вот-вот и дым из ушей повалит.
-Опять ругаетесь? – прерывает нас Аня, спустившаяся только что на первый этаж.
-Нет, - хором. Но взгляды у нас обоих колючие и прожигающие. Приходится заняться верхней одеждой. Обоим.
Долго сидели в очереди к участковому педиатру. Аня быстро устала от наших перекосившихся физиономий и, предприняв, несколько неудачных попыток вовлечь нас в разговор, махнула на нас рукой и умотала искать сеть, интернет в старом здании ловил плохо.
Минуты тянулись долго. Это только принято считать, что в наших больницах время посещения фиксировано талонами, на самом деле тут дело случая. Измайлов нервно постукивает ногой об пол, чем меня нереально так бесит. Свалился же на мою голову. Шесть лет без него спокойно жила. А тут вот всё… навалилось сразу.
-Он меня просто так не примет? – почти спокойно спрашивает он. По голосу слышу, что спокойствия в нём нет, но попытка за старания засчитывается.
-От твоего поведения зависит.
-И что я должен сделать?
Уехать. Но вслух я этого не скажу.
-Дай ему время.
-И как это понять?! – чуть громче необходимого вопрошает он. – Пустить на самотёк?
-Это значит, не торопить его. Ты же как снег на голову.
И не только для Кроша, для нас всех.
Думает. И изрекает следующую замечательную мысль.
-Я хочу, чтобы он знал, что я его отец.
Хочется вспылить, нагрубить, послать. Но вроде как нельзя… Собственно это то единственное, чему наверняка научила меня жизнь.
"-Он узнает, обязательно. Только не так, не наскоком, не у подъезда в 7 утра, когда он ещё даже толком не проснулся. Я пообещала, что его папа придёт к нему на день рождение. И он ждёт. Очень. А ты… вот такой как ты есть сейчас, ты его пугаешь.
