Автор
Из-за этого на меня накатывает адреналин от предстоящей схватки, я чувствую себя увереннее. В одиночестве я все же выпиваю бокал коньяка, и в нем словно застаивается мечта о лучшем времени — когда мы были вместе. Время складывает новые страницы, но иногда хочется вернуться к старым дружеским встречам....
Похоже, «Небо для Беса» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Катаем… А хотите, шоколад с фундуком? — протягивает назад плитку Марат.
Сглатываю слюну.
Шоколада очень хочется. Это от стресса. Эндорфинов не хватает.
Вздохнув, забираю у него из рук. В автокафе покупают кофе и горячие блинчики с плавленным сыром и ветчиной в конвертах. Они пахнут на весь салон укропом и чесночным соусом так, что от голода кружится голова.
Я вспоминаю, что с утра так и не поела.
Яшин болтает без умолку всякую отвлеченную ерунду, убеждая меня в шутку в своей ущербности. И неизвестно как в моих руках тоже оказывается еда.
— Ну, хватит, Иван. Я не сержусь на тебя.
— На меня можете сердиться!.. — не договаривает он, что на Бессо — нельзя.
Но это считывается, конечно.
Влажные салфетки, стаканы с кофе… Потом в машине появляется попкорн! Солёный… Никогда его не брала. А сейчас челюсти сводит, как хочется.
Съедаю одну штучку. Ммм!..
— Прекратите немедленно меня скармливать! — смеюсь я. — Мне домой нужно. Не сержусь я!
— Ну а как ещё Вам настроение поднимать? Если будем спаивать, Ахметов нас покарает! — всовывает стакан с попкорном мне в руки Иван.
Не дожидаясь ответа, Иван расчехляет гитару.
— Что Вы любите? Нет, не говорите… Я сейчас сам!.. — внимательно вглядывается мне в глаза, перебирая струны.
Открыто с любопытством смотрю — попадет или нет?
Перебирает несколько разных мелодий.
Закрывает глаза, погружаясь в выбранную…
— «Не переживай… Я расстаю нa рaccвете… Подержи меня в секрете от всех…» — под наитием проникновенно поёт он, не открывая глаз.
Меня врубает в текст. Лицо застывает…
— «Грустные люди… Мы друг без друга… Долго не можем…».
Нервно вдыхаю поглубже! Остановись…
— «Жизнь под ударoм, я под ударoм…» Не то?! — растерянно замолкает он, испуганно взглянув на меня. — Окей! Другая!
— Стой… — зажимаю струны на грифе. — Всë хорошо. Ты молодец. Но больше не надо, ладно?
Попал опять куда-то в самое сердце этот снайпер. Но обидеть не хотел, да.
Понимаю, что мы приехали обратно к школе.
— Ну вот… — грустит он. — Снова расстроил.
— Нет, — сжимаю его руку. — Спасибо за рандеву, ребята.
— Аиша Артуровна… — три пары глаз сверлят меня. — Вы же не уйдёте? Ну… Из… Спарты.
Отрицательно качаю головой.
Выхожу из машины.
— Грустные люди… — заело теперь.
И даже не слова. А эмоция. В груди больно трепещет.
Ноги сами приводят в зал, откуда вылетела.
Пусто. На матах навзничь Бессо. Мокрый, грудь вздымается. На руках перчатки.
