Автор
Какой смысл в идеалах, если они принадлежат другим? В академии все знают меня как (Не)идеальную девочку — всегда улыбающуюся, безупречно выглядящую и бесконечно общительную. Но сегодня моя голова кипит от внутреннего противоборства: ведь именно из-за таких вот идеалов я и чувствую такую нехватку. Головокружение взрывается в моей черепной коробке, будто землетрясение проникает прямо во мне....
Вика делает вдох, подбирает челюсть с пола и начинает орать. И совсем не то, что я ожидала. Нет вопросов типа ""когда свадьба?"", ""как это было? Романтично?"" или хотя бы ""вау! Поздравляю. Рада за тебя"". Её реакция прямо-таки противоположная.
Первое, что она выдаёт:
— За Кирилла?
— А за кого же ещё? — развожу руками, мол, у меня за спиной толпы женихов не стоят.
Не то чтобы я некрасивая.
Зачем-то бросаю взгляд в висящее на стене зеркало. Чёрные туфли лодочки на высоком, но аккуратном каблуке. Длинные стройные ноги и подтянутые ягодицы, обёрнутые классической чёрной юбкой до колена.
Вот только жениха не сама я себе выбрала. Родители. Тут я не смогла выторговать и грамма свободы.
Любовь? Не в моей семье. Трезвый разум и холодный расчёт.
К тому же жених у меня ничего. За такими девушки в очередь становятся.
— Да что с тобой не так? Тебе же двадцать всего. Какая нафиг свадьба? Не с ним же. Ты же не любишь его!
— Люблю! — выдаю громче, чем надо, чтобы хоть как-то защитить себя, оправдать.
— Ты реально этого хочешь? На всю жизнь? — слова вбиваются в мозг, вызывая дико болезненную пульсацию. — Ты же ни фига, кроме привязанности и родительских наказок, к нему не чувствуешь! — практически визжит Вика, приковывая к нам всё внимание.
Теперь и мне уже плевать.
— И что ты от меня хочешь? Я с Кириллом. На этом всё. Точка. Финито. Я выхожу за него замуж. — не замечаю, как и сама срываюсь на повышенные.
— Телом с ним. Только так. А сердце твоё где? С кем?
Бросаю беглый взгляд туда, где только что стоял Северов. Делаю это неосознанно.
— То-то же, Настя, — шипит Заболоцкая, — когда любят, не прячут руку с кольцом за спиной. Не молчат, как партизаны. Об этом кричат. От ЭТОГО летают! — опять переходит на пару тонов выше.
Не понимаю, почему она так бесится. Это же моё дело. Мой жених. Моё решение.
Моё ли?
Делаю глубокий вдох и медленно, через нос выдыхаю. Это моя высшая степень ярости. Злюсь на подругу. Но на себя я злюсь больше. За свою слабость и бесхарактерность. Хочу быть как она. С разбегу и в пропасть. Не могу."
"Ещё один вдох-выдох, улавливаю дзен, цепляю и уже спокойно выталкиваю:
— Знаешь, Вик, счастье тишину любит.
