— Яна, привет! Ты дома? — слышу голос подруги. На заднем фоне раздаются чьи-то голоса и свист веселого праздника. Леся отмечает что-то важное с молодым человеком, а я в это время самодостаточно готовлю любимые котлеты. Конфетно-букетный период давно завершился, уже почти два года как мы живем вместе....
А сам за моей спиной…
Прежде чем под окнами дома появляется машина с желтыми шашечками на крыше, я успеваю лишь расчесать волосы и собрать их в высокий хвост. На макияж нет времени. Я натягиваю на себя первый попавшийся сарафан, хватаю телефон, кредитную карту, немного налички, обуваю босоножки и вылетаю из квартиры.
Такси привозит меня к двухэтажному необычному строению, в котором и находится ночной клуб. Днем на первом этаже работает кафе, вечером же вся двужуха плавно переезжает на второй план, где в свете софитов и прожекторов приоткрывается завеса совсем другой жизни.
Всю дорогу я еще надеюсь, что это дурацкий розыгрыш. Злая шутка. Способ затащить меня в клуб, чтобы отпраздновать повышение Славика. Но стоит подъехать к указанному заведению, как я замечаю на стоянке машину Артема.
Значит, он все-таки тут. А не на работе, как сказал мне.
Я расплачиваюсь с водителем такси и выхожу из авто. Неоновая вывеска призывно манит войти, но мне сложно сделать шаг вперед.
Там, за тяжелыми входными дверями, ответ на мой вопрос.
Финальная точка в наших с Темой отношениях.
Может быть, Леся ошиблась? Это все же какая-то ошибка? Может, просто Артем встретил старую знакомую, одноклассницу или дальнюю родственницу и пригласил на чашечку кофе? На безалкогольный коктейль? Просто поболтать…
Боже, кого я обманываю? Мой молодой человек там, за этими дверями, обнимается с какой-то незнакомой девкой, пока я тут пытаюсь найти ему оправдание.
Развлекается, уверенный, что наивная Яна ждет его дома. Жарит ему котлетки и гладит к завтрашнему дню рубашки.
Меня накрывает жгучая ярость. Толкает в спину и заставляет шагнуть вперед. В темный коридор, ведущий на второй этаж, откуда уже доносится ритмичная музыка и женский смех.
Я взбегаю по ступеням за пару секунд, распахиваю дверь и утыкаюсь носом в широкую грудь местного охранника.
– Ты куда? – тормозит он меня, загораживая вход мощной фигурой. – Сюда таким, как ты, нельзя.
– Что? Кто? – теряюсь, не сразу понимая, что это он мне. – Почему? В чем проблема?
– Нельзя, – снова, как на репите, повторяет секьюрити, скалой возвышаясь перед заветным входом в зал.
Я зависаю после его ответа, не веря услышанному. Мне давно исполнилось восемнадцать. Я взрослая девочка. Учусь на четвертом курсе института. И с таким сталкиваюсь впервые.
Возможно, потому, что не увлекаюсь ни алкоголем, ни сигаретами, не тусуюсь в ночных клубах. А чтобы купить творожки или колбасу, паспорт не спрашивают.
