Невеста Моцарта — читать онлайн бесплатно полностью

А сейчас… Он ездил в монастырь к Насте, а я узнала об этом от него. Он полетел в Лондон, отдал отцу половину печени, и я узнала об этом от Бринна.

— Ты не знаешь, что случится? Это тебя пугает?

— Меня пугает, что я знаю, — он упёрлась руками в пол и встала.

Вышла из кухни. Я встала и пошла за ней. Но она словно меня не видела. Словно разговаривала сама с собой, мечась по спальне.

— Я не важна. Не нужна. Бесполезна. Важен только он. Я не важна… — повторяла она как молитву.

— Ты важна, Эля. Ты его лучший друг.

Ты его единственный настоящий друг.

— Глупая девчонка! — повернулась она, швырнув на кровать какие-то тряпки. — Ты не понимаешь о чём говоришь! Лезешь со своими расспросами. Болтаешь на всех углах о том, о чём и понятия не имеешь. И думаешь, что мир вращается вокруг тебя. Ты же его Солнце! — презрительно всплеснула она руками. — Но и ты не важна. Важен только он. Что? — дёрнула она подбородком, призывая меня сказать.

— Ничего, — покачала я головой.

— Вот именно. Ничего. Ты без него никто.

Объясню на понятном тебе языке, школьница. Кто Наталья Гончарова без Пушкина? Кто Софья Толстая без Льва Николаевича? Кто бы знал о них? Кто бы знал о тебе. Как тебя зовут? Ты — невеста Моцарта. А я? — подняла она руку, когда я уже готова была возразить. — Кто знает, как зовут меня? Я — гадалка Моцарта. А кто я без него? Жалкая шаманка, камлающая с бубном о дожде. Шарлатанка, зарабатывающая на жизнь подтасовкой фактов, гипнозом и внушением. Не пророчица, не оракул. Ничто. Провидцы не нужны обычным людям, они нужны гениям, великим личностям, значимым, весомым. А знаешь, зачем?

— Чтобы уберечь их от беды? — усмехнулась я.

Она посмотрела на меня, склонив голову. И покачала сочувственно.

«Ничего ты не поняла», — было написано у неё на лице.

Но я поняла. Я поняла куда больше, чем она думает.

И хотела ей объяснить.

Но она отвернулась, стянула через голову широкое домашнее платье, стоя ко мне спиной, швырнула его на кровать…

Я так и застыла с открытым ртом.

Между её лопаток белел шрам в виде перевёрнутого креста.

— Этот крест у тебя на спине? Ожог? Откуда он? — не могла я отвести глаза.

Она замерла. Словно испугавшись. Или раздумывая, что мне ответить. Я не видела её лица и, конечно, не могла знать о чём она на самом деле думает… если бы её голос в ответ не прозвучал так фальшиво.

— Помнишь, я говорила, что меня хотели сжечь? — словно отмахнулась она, желая придать этому значения меньше, чем есть на самом деле.

— Демоноборцы.