Автор
Лиза на хмуром фоне ресторана переговаривается с мужчиной, явно ожидая неприятного разговора. И тут она обнаруживает собственный внутренний мотив — ее новый проект стоит того, чтобы выдержать любые испытания, даже если это значит отложить релиз первой коллекции модной одежды....
Отказываюсь от свидания, улыбаюсь.
Париж прекрасен.
— Voudrais-tu visiter mon appartement?*
— Не «вудре», — меня дёргают на себя, зажимая в коконе рук. — She is in a relationship.
— Что ты здесь делаешь?
Разворачиваюсь, моргаю, будто сейчас развеется дымка и окажется, что у меня просто начались слуховые и зрительные галлюцинации. Но ничего не проходит.
Кирилл действительно здесь.
Кирилл
Примчался, как какой-то дебил. Отменил встречи, нашел первый попавшийся рейс с орущими детьми и месмтом между двумя пьющими мужиками.
"Но плевать. Потому что Лиза шлялась по Лувру с каким-то парнем. И выставляла всё это в сторис, доводя до бешенства. Думал, что между нами это так, интрижка. Просто не получилось, бывает.
Не звонил ей пару дней, хотя хотелось. В конце концов, плевать, ладно, пусть делает что хочет. Но просто принять факт, что она будет шляться с непонятными мужиками, а потом забираться в нашу кровать — не мог.
Поставил точку, забил. И что, где я в итоге? Прижимаю к себе Лизу с желанием сломать этому парню руку.
— Что ты здесь делаешь? — смотрит на меня, медленно моргает. Растеряна и, впервые, не находит слов. — Кир…
— Скажи своему французику, что мы уходим.
— А ты не обнаглел? Скажи самому себе, что уходишь ты. А меня тут приглашали посмотреть на парижские апартаменты. Подумываю согласиться.
— Значит, уйдём без объяснений.
Лиза причитает и материт меня.
Сначала поездка в другой город по работе, потом сорвался, потому что дед попал в больницу. И увидел Лизу, которая гордо дефилировала по коридору. Пронеслась мимо меня, не среагировала на окрик.
Хорошо, если решила сыграть в гордую, то я не гордый. Нашел её раскрученный профиль в Инстаграмме, старался не думать о том, сколько мужиков пялится на её фото в купальнике, увидел, что вылетела в Париж.
И вот, тащу её по улочкам, не зная, что вообще планирую сделать. Но если как сталкер следил за всеми её фотографиями и отметками — то просто так ей не дам уйти.
— Кирилл, подожди, — царапает меня ноготками, старается остановить. — Я же на каблуках, упаду сейчас. Лечение ты мне будешь оплачивать?
— Уж точно не твой папик или кто-то ещё. Где ты остановилась?
— А ты не охерел? Может сразу в кровать направимся, а?
— Хорошо.
