Настя пытается избежать захватчиков, но они уже почти догнали её. Улица вокруг напоминает кладбище: темные переулки и заброшенные магазины — все это словно поджидают очередную жертву. Она рванула через узкий проход в поисках свежего воздуха, где шум оживлённых улиц будет защитой. Путь преграждает её трое: одурманивающий смех гонят её на перекресток, а там светло и много людей, от которых Настя чувствует себя намного увереннее....
Похоже, «Невинная пленница» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Малинка принимает паузу и моё молчание за раздумья и сомнения, подскакивает и, сложив ладони в умоляющем жесте, начинает тараторить:
– Пожалуйста! Я многое умею… Отец меня муштровал. Я готовить умею, стирать научусь, если надо. Да я кем угодно пойду. Я и в постели всему научусь… – её взгляд падает на мою ширинку. Член ещё больше напрягается под взглядом девушки. – Я всё смогу. Ты мне нравишься. Очень-очень! Пожалуйста… Я не хочу к отцу. Он меня продаст или в тюрьму закроет за побег… Тагир, умоляю! Спаси меня…
Огромные слёзы начинают катиться из глаз Малинки.
"– Блять… Где он звенит, а?
Я расшвыриваю пинком вещи Малинки. Её телефон покоится там, под ними, лежит экраном вниз. Тянусь рукой к модному «Apple». Малинка вдруг замирает и хватает меня за руку, потрясённо разглядывая кольцо.
– Ты женат, – говорит грустно. – Да, конечно. Поэтому ты думаешь и сомневаешься. Но я… это мой единственный шанс.
– Прекрати! – обрываю её сбивчивую речь. Не хочется, чтобы она унижалась ещё больше, чем сейчас. – Тише будь!
Переворачиваю телефон экраном к себе. Хочется раздолбать его об стену только потому, что кто-то такой настырный звонит, не переставая. Отец Малинки, кто же ещё.
Мой взгляд падает на экран. Бум! В голове что-то перемыкает. Моё зрение подводит меня. Точно. Это не мои глаза. Это просто… глюк! Мираж, обман… Не иначе!
С экрана на меня смотрит фото… Дмитрия, одного из самых приближённых подчинённых.
Это он… смотрит на меня с экрана, а под фото – надпись «ПАПА»!
Какой… папа?!
Я ошашело смотрю на Малинку.
– Соловьёва? – голос сел на пару тонов, хрипит, как ржавые петли. – Дмитрий Соловьёв твой… отец?!
– Да, он мой папа, – снова заливается слезами Малинка.
Накрываю её рот ладонью. Млять. Что за засада?! Как я мог так попасть?! Встретил ту, от которой начало рвать крышу, а она… оказалась дочерью моего подчинённого.
В голове сразу всё встаёт на свои места. Я вспоминаю рассказы Дмитрия о семье. Он не особо разговорчив и не лез никогда, задницу не подлизывал.
